LuzCâmaraAcção

Pensa pequena, pensa.

2012-01-24T11:26:00.002Z

Os raios de sol penetravam as horas do dia que ainda ia a meio. Da janela avistava pessoas minúsculas que andavam rapidamente para fugir do frio, e pombos que se ajustavam ao passeio. A chávena de café libertava vapor que embaciava o vidro da janela e criava uma penumbra mortal que se desvanecia pouco depois.

Os dedos que tocavam a chávena aqueciam o resto do corpo e a franja teimava em desfigurar a paisagem com laivos morenos a pairar pelo ar. Pensava numa forma de criar o que estava por criar. Num momento antecipado, sonhou um futuro, com viagens, risos e experiências. Viu flores e o recheio de um bolo. Imaginou nomes, e viu-se perdida numa tempestade. Num momento fatídico, pensou na dor, e na alegria transbordante, no cheiro a pés de bebés, e numa sesta cálida. Há coisas que se fazem descaradamente, outras que se disfarçam, ou simplesmente não são proferidas, esta é uma delas. Navegar por águas mais tumultuosas por gosto, criar rugas de riso, alimentar a esperança com dias de plenitude. Transbordar de orgulho pelo que se sente, por aquilo a que se é fiel, e por saber que a luz de dias como este não se vão jamais extinguir.

E uma vida é tudo o que precisamos

2012-01-17T23:28:00.005Z

Só temos uma vida.

A verdade é essa.

Uma vida, em que podemos chorar, rir, entrar, partir, governar, chamar, sentir, beijar, comer, vestir, sair, limpar, fugir, escrever, desejar, cuidar, morder, vingar, e tantas outras coisas, tantas como a existência de verbos no infinitivo, em português, ou em qualquer língua à volta do Globo.

A vida que temos, deve ser estimada. Não é curta o suficiente, nem longa o desejado para que consigamos preencher todas as lacunas, ou realizar todos os sonhos que balançam na rede do nosso coração.

Às vezes enganamo-nos a nós próprios, erramos quer seja por imaturidade ou por teimosia, brincamos com os sentimentos de alguém ou deixamos que alguém brinque com o nosso brinquedo. Felizmente, em determinado momento das nossas vidas, percebemos da enormidade do palácio que tentamos edificar. Maior que nós, lado a lado com a nossa alma. Há sempre aquele momento em que sentimos que lá por falharmos uma vez, não quer dizer que falhemos sempre.

Teremos sempre as nossas amigas e amigos, aqueles que amamos, os lugares que deixámos de procurar mas que lembramos com saudade, as palavras que vagueiam na nossa mente à espera de serem proferidas.

Os nossos corações vão partir-se e vamos tentar ser poetisas, vamos olhar para as nossas mãe e repetir para nós mesmas, que os mesmos erros não se vão repetir, vamos acordar manhã após manhã e achar que há algo que não faz sentido nenhum.

Haverá sempre a possibilidade de tentar, se não for à primeira, será à segunda, ou à terceira, o importante é sabermos que fizémos tudo o que estava ao nosso alcance.

E sorriam, há motivos maravilhosos para sorrir nos dias que correm. Encontrem-nos! Façam-nos! Desejem-nos! Sejam bravos. Eu estou a tentar sê-lo também!

Vem aí

2012-01-17T12:51:00.001Z

Moonrise Kingdom

Vou contar-vos uma história

2012-01-11T23:42:00.006Z

Ele chega meio trémulo de xícara e pastel de nata nas mãos, e desvia cuidadosamente a louça deixada por alguém na mesa onde se vai sentar. O senhor pensa melhor, e hesita entre deixá-la lá ou transportá-la até ao balcão para que fiquem em fila de espera para o duche de torneira na cozinha.

Ele tem já poucos cabelos, e os poucos são brancos, parecem neve, uma neve doce e sábia. De blaser com quatro botões de punho dourados, e aliança na mão direita, puxa dos jornais e senta-se frente a eles para os folhear.

Ela chega entretanto. Escolhe umas revistas e diz que vai pedir um cafézinho para fazer companhia ao seu garoto «bem escuro». Ele sorri, meio perdido nas frases que vai lendo mas sem nunca tirar os olhos das páginas, e apenas interrompe a leitura para retirar do bolso a sua pequena carteira dos trocos fazendo espalhar as folhas do jornal no chão. A senhora levanta-se devagar e maternalmente, ou seja, sem pestanejar e levanta-as do chão, como se as trouxesse de volta à vida. Os dois vão trocando magras palavras, sem nunca se enxergar. Cada um para seu lado, ela com as suas pérolas ao pescoço, ele com os seus óculos bem juntos aos olhos.

Conheceram-se numa festa de Faculdade. Ela tinha muitos pretendentes, ele muita vontade de dançar com ela, e de a beijar num segundo encontro! A vida não foi fácil, mas o casamento trouxe crianças para alegrar a casa, e agora é aos netos que compete essa feliz missão.

Ela desvia atenção da revista, mexe no brinco da orelha esquerda: sinal de que pensa no que vai ser o jantar desta noite, ou apenas se lembra da juventude. Questiono-me muito, se as pessoas mais velhas passam muito do seu tempo a pensar nos anos que já lá vão...

Antigamente, ela costumava fazer-lhe uma carne no forno, a sua preferida! E ele desdobrava-se em elogios que a enchiam de orgulho por fazê-lo um esposo dedicado.

A leitura fica em dia e ela ajuda-o a levantar, ele devolve os jornais e lembra-se que tem de ir à casa de banho. Ela aguarda-o pacientemente. Passam quase dez minutos, e ele regressa finalmente. A sua esposa, devota e amada ajuda-o a vestir o casaco e a colocar o cachecol. Estão tão perto de mim que sinto a aragem própria do movimento a mover-me os cabelos.

Eu fico ali sentada, como se nada fosse, continuo a ler enquanto o meu leite esfria tal como os scones que o acompanham. Fico com vontade de ir ter com eles e dizer-lhe que gosto muito deles, mas deixo-me ficar. Imagino-os a regressar juntos a casa, de mãos dadas, e a dar um beijinho de boa-noite agora mesmo. Não lhes disse que gostava muito deles, mas digo-o a vocês.

Ando numa de...

2012-01-09T23:50:00.001Z

Mad Men

Em Janeiro... somos assim!

2012-01-03T18:11:00.001Z

Uma doçura que só provando!

2011-12-31T19:10:00.006Z

Nunca fui uma entusiasta de noite de passagem de ano, porque sempre vivi este período com a ideia que tinha de começar tudo de novo, e nem sempre admirei a ideia da «estaca zero».

Porém, os anos vão passando, e a repetição de muitas noites de fim de ano, ensinam-nos que se encontrarmos a nossa própria forma de celebração: nada nos pode deter!

Por isso, inventei uma pessoa que se chama «Ano» e imagino-o a crescer e a morrer numa esfera de 365 dias. A vida dele, é mais ou menos assim:

Em Janeiro, acaba de nascer, é um ser frágil e que precisa de protecção e paciência, resmunga um pouco, e por vezes até se arrelia por estar tão no início.

Em Fevereiro, há aquela ideia que ainda passou pouco tempo, o tempo jaz na sua frieza, mas felizmente o mês é curto, e a esperança começa a ganhar espaço.

Em Março, as primeiras andorinhas trazem consigo a promessa de tardes mais felizes, fins de semanas frios mas já de olho na Primavera.

Em Abril, esta pessoa alegra-se, vai ver o mar, mesmo vestido da cabeça aos pés, e anima-se com os primeiras frutas da época, frescas e saborosas, e até com o sabor a chocolate que anima as férias da Páscoa dos mais novos.

Em Maio, já as borboletas se entrelaçam nas suas tranças, as tardes são mais longas, os violinos tocam e ecoam ao vento, e esta pessoa inspira-se na esperança de um Verão prometido.

Em Junho, é tempo de festa a bailarico, de cor e cheiro a chouriça assada, fazem-se planos para os meses vindouros, e diz-se olá às mangas à cava.

Em Julho, abre-se a porta às tardes na praia, ao cheiro a salmão grelhado com arroz de brócolos, as manhãs são inspiradas, e os leques começam a elogiar as faces ruborizadas das senhoras.

Em Agosto, vestimo-nos de cores e com saias curtas, os cabelos são apanhados, os pés respiram, e a pele está quase sempre em contacto com a toalha turca. A areia amacia-nos os pés, e o cheiro a mar é intenso e majestoso.

Em Setembro, a pessoa despede-se do calor com pouca convicção, mas já com vontade de regressar à malha, ao gorro e às mantas no sofá, agarrada à ideia de que as folhas ao cair das árvores tiveram uma vida rica e feliz.

Em Outubro, regressamos aos tons acastanhados, os dias ficam bem mais curtos e frios, os gatos aninham-se ao nosso colo, e fazemos refeições mais pesadas e demoradas.

Em Novembro, são trocadas juras de amor. A pessoa está mais feliz que nunca, e passa o mês a celebrar pelas coisas mais pequenas, o mês fica feliz com a nossa felicidade, os passeios dos velhos sucedem-se e a luz das estrelas abençoam-nos.

Em Dezembro, é o mês feliz, com cheiro a papel de embrulho e fitas enroladas, a árvore montada relembra-nos a infância, e ficamos com aquela sensação de que estamos mais perto de um fim que nunca o é.

Assim é a vida do «Ano» que se renova de 12 em 12 meses, vive intensamente e nunca se deixa ficar. Nesta pessoa, revejo-me e materializo sensações e emoções. Os meses mais felizes são os últimos porque não temem o seu fim, já que viveram verdadeiramente como dizia alguém que já se foi.

Foi assim

2011-12-26T19:05:00.006Z

Fiz uma sesta. Estava exausta. O Feliz Natal já lá vai, e eu que gosto tanto do Natal, tenho medo de o deixar ir para só voltar no próximo ano. Trabalhei no Sábado e no Domingo, e mesmo assim houve tempo para todas as coisas importantes. Essas mesmas coisas, este ano foram ainda mais especiais, porque o tempo estava aprisionado pelos ponteiros do relógio.

Sábado acordei muito cedo, tomei pequeno-almoço com o meu marido, dissémos um ao outro que as horas iam voar, e que quando eu regressasse a casa, iríamos ter o melhor Natal de sempre. E assim foi. Quando regressei, ele já estava à minha espera, beijámo-nos e foi como se o frio deste Inverno se desfizesse em bandos de pássaros a escvoaçar pelo céu ainda muito azul. Démos um passeio pelo parque, as árvores escuras e despidas, o cheiro a silêncio impregnado e apenas quebrado pelo aroma a eucalipto que fazia daquela tarde, uma tarde remota, perdida em anos e anos de História. Vimos o lago, os patos à espera do autocarro, e regressámos a Casa para nos aninharmos na moleza do sofá. Os gatinhos vieram ter connosco, um mais que o outro, e ainda nos rimos da birra da irmã mais velha. Comi chocolates e fomos para casa dos meus pais. A magia da quadra é de facto, arrepiante, o cheiro a azeite e a bolos, o contraste do verde das couves com o branco do bacalhau. A partilha de memórias, o meu cãozinho que estava notoriamente feliz por passar mais um Natal na nossa companhia. Os mimos que lhe fiz ao final da noite, e que me consolaram a alma por mais não sei quantos anos, mesmo que ao longo desses anos ele decida ir passear para outro reino que não aquele em que eu vivo. A noite seguiu, entre as luzes, o barulho da televisão, a cascata de açúcar que descia pelo meu organismo, o cheiro a café nas canecas mais estranhas do mundo. Chegou a hora da troca de presentes, antes da meia-noite, mas que se prolongou pelas primeiras horas do dia 26. As surpresas, as alegrias, os sorrisos! O desfazer dos embrulhos feitos de forma tão delicada e sem qualquer tipo de pretensão. Regressámos a Casa. À nossa casa, os meninos à espera mas com os olhinhos a querer fechar. Voltámos ao sofá, agora menos molenga, e por lá ficámos a trocar os nossos presentes. O nosso momento chegou, e melhor não podia ser. Não há nada melhor que receber amor, depois de sabermos que o démos, sem nenhum sentido de obrigação, sem rigor, sem regras, sem interesses, apenas démos o nosso amor um ao outro, feito de coisas que nos dizem muito e nos remetem para aquele lugar quente e cheio de luz que é o nosso coração.

Amanheceu, depois de uma noite descansada e abraçada. Seguimos para casa dos pais dele, desta vez já sem presentes, e apenas com frio. Muito frio. A azáfama começou a instalar-se, o frio era derrotado pelo calor emanado pela lareira da sala. O cheiro que vinha da cozinha, era no mínimo desarmante. O majestoso perú, recheado com coisas maravilhosas. O puré de batata feito pelo meu amor, o arroz feito pela senhora sua mãe, e que me fazia repetir garfadas compulsivas. O desfilar de bolos e doces, que a certa altura me fazia desejar ter um estômago maior que a minha gulodice. A sensação de enfartamento e moleza, a falta que o Golias estava a fazer. O regresso para Casa com frio e sono, e o sofá que reconfortava de novo. Saí e fui para o trabalho, desejosa que as horas passassem a correr e eu pudesse regressar para os braços do meu marido. E cheguei. Dormi. E acordei 5 horas depois para começar a trabalhar. Regressei e quem me abriu a porta de Casa foi a outra parte do meu coração. Agora anseio pelo fim de semana em que o ano muda. Dois dias só para nós. Há quanto tempo não tínhamos dois dias assim?

É Natal outra vez

2011-12-08T11:02:00.010Z

Andamos o ano todo à sua espera, como se no Verão fosse uma data longíqua, e no Outono uma coisa que «ainda demora». Mas o tempo voa, e na sua viagem o espírito apazigua-se, e percebemos que é Natal outra vez.

A festa ganha várias formas consoante os anos das nossas vidas. Altera-se, muda a sua composição, metaforseia-se, ganha asas com mais penas, mas descansa sempre na memória, e vive sempre no nosso coração. O mês de Dezembro reveste-se de dourado, verde e vermelho. Luta levemente pela beleza e o espírito alegre, condições essenciais para uma viagem ao passado.

Neste dias, recordo a nossa infância, as festas de Natal nas escolas, o cheiro a doces fritos, entrar nas pastelerias e ver bolos-rei nas montras tão grandes, que mais pareciam uma ilha do tesouro repleta de jóias incrustadas.

Nestes dias recordo autocolantes com pais- natal gorduchos, e bonecos de neve sorridentes. Nunca percebi porque sorriam tanto, se não podiam sair da entrada da casa, na noite da consoada...

Nestes dias recordo a fita de veludo a prender-me as mechas de cabelo que tendiam a encaracolar, recordo a chegada do meu pai ao final da tarde do dia 24, porque nesse dia «faziam-se bons negócios».

Nestes dias recordo a alegria da minha mãe, que chegava a casa com um grande saco repleto de presentes, e os arrumava debaixo do pinheirinho, e recordo ainda a ansiedade que me fazia sorrir a toda a hora. Nessa altura, achava que a felicidade era aquela noite, aquela e mais nenhuma.

Recordo ainda o cheiro a papel de embrulho, a biscoitos com chocolate e doce de morango, recordo o cheiro a azeite, e o cheiro da fita-cola à espera de ser cortada. Lembro-me de ver velas a arder, de mal conseguir dormir na noite de 23. E eu acordava, e pé ante pé, ia à janela para ouvir passarinhos a chilrear, e ao longe cantavam galos nos poleiros nas quintas escondidads pela mata.

Recordo-me de olhar para o céu, ainda feito daquela matéria etérea dos sonhos, e as últimas estrelas pousarem ainda a vigiar o nosso amanhacer, e lembro-me de achar a coisa mais bonita do mundo.

Mas o tempo passa, e as recordações ficam...algumas, e há que diga que todas, e agora é tempo de novas recordações, mais recentes e mais vivas que nunca. Nos dias que correm o Natal é cheiro clementinas, é o picar dos dedos nos azevinhos, é imaginar o meu cão, e lembrar-me de que como ele me seguia quando eu era pequenina. Nos dias que correm, são os meus gatos que chegam quase sempre junto a mim, e felizes mostram-me todo um novo mundo.

Hoje as recordações são diferentes, porque mais próximas e moldadas à minha nova vida.

Hoje, o Natal é um estado de espírito, é saber que posso ajudar, comer pais - natal de chocolate à noite, e fazer bolos caseiros. É o cheiro a açúcar e ovos, é o pêlo macio dos meus gatos, o sorriso do meu marido quando chego a casa.

O Natal, são as coisas que partilhamos um com o outro, são os nossos passeios até à Praça de Londres cheios de frio, mas felizes porque temos tempo um para o outro. O Natal, é a árvore vermelha plantada de luzes e alegria, o cheiro a castanhas assadas aninhadas na folha de papel enrolada, tal como o nosso abraço apertado no regresso a casa.

O Natal somos nós, juntos, cientes de que temos toda a vida pela frente, e muitas datas destas a comemorar. Somos nós que começamos a coleccionar memórias e pendurà-las na nossa árvore, como se nela pudessem caber todos os nossos sonhos e todo o nosso amor.

In, CEGO,SURDO E MUDO

2011-12-05T10:40:00.002Z

Uma amiga escreveu sobre mim e o «driver» no seu blog. Fiquei tão comovida, que não tinha como não partilhar.

O passeio dos velhos

Ela sorri quando fala nele...Ela ri quando pensa nele e nela... Ela gosta de bolas de Berlim e de pão de Deus, e eu quase que aposto que ele gosta de a ver comer. Ela gosta da ideia de 'para toda a vida'... Ele assina por baixo sem pestanejar. Ela podia ir de transporte para casa ao cair da noite, ele gosta de ir buscá-la, apesar do frio e da hora. Ele acorda cedo para trabalhar, ela acorda cedo para tomar o pequeno almoço com ele. Ele come marmelada, ela não gosta mas fotografa e publica no mural de quem a fez. Ele é alérgico a gatos, ela tinha uma gata e ele não desenvolveu qualquer alergia. Eles gostam de caminhar pela rua onde vivem. Eles gostam de comprar pão e de dar o 'passeio dos velhos'. Ela ri quando fala nisso, ela gosta de saber que têm tempo para caminhar. Eles têm a estranha certeza de que, ainda que o mundo esteja a terminar na rua ao lado, ali vão sempre poder continuar a comprar pão. Mesmo que a vida esteja de cabeça para baixo, os gatos vão continuar a precisar de sacos de areia. E eles vão ter, necessariamente, de continuar a aproveitar as folgas dela para tratar dessas coisas.Porque é preciso pão, porque é precisa areia... Ela adora o apartamento onde vivem, ele pela certa adora que ela adore. Eu gosto dela... Eu não o conheço a ele. Eu gosto que ela fale nele porque ela gosta dele. Eu gosto dele, porque ele lhe faz bem... E quando ela brinca, e explica o passeio dos velhos, como se nele estivesse o segredo da felicidade, eu acredito, por breves minutos, que ela tem razão... E o pão até pode estar frio, e a areia até pode não ser aquela. E pode já não haver bolas de Berlim na padaria, e pode só já haver uma colher de marmelada no frasco. Ainda assim, ela ri quando fala nele e ele está lá para caminhar com ela... Porque ela gosta dele, e ele gosta dela.

A menina que eu era

2011-11-23T21:18:00.003Z

A menina escrevia em folhas. Desenhava letras, coloria flores e colhia sonhos pintados a caneta de feltro.

Fazia, frio, entrávamos no mês de Novembro, esse mês acalentado, mais frio que fresco, mais escuro que o cinzento do lápis de carvão.

A menina era eu, se estava de saia, eram às pregas, e os collants vermelhas deviam estar cobertos de borbotos, se estava de calças então eram azuis e de bombazine.

A menina que eu era, a menina da mamã. A menina gostava era de ir para o trabalho da mãe, até dispensava as aulas se preciso, estudar para quê? Se o que faço lá, posso fazer onde quiser, e a minha mãe está aqui, não está na sala de aulas do Pinheirinho. Birra assumida. Amuo dos grandes.

Eu gostava de estar com a minha mãe, ajudava-a se preciso, mas ela nunca me deixava fazer nada. Novo beicinho. A menina que eu era desenhava naquela altura em que o dia se desmancha em pó das estrelas, e a minha mãe sentou-se na sua cadeira, e eu fiquei no colo dela. Orgulhosa. A minha mãe trazia uma romã com ela, era meio alaranjada, grande e pesada. Com uma faca começou a desfazê-la, cortando-a minuciosamente, e eu observava curiosa para saber o que ia sair dali de dentro. Quando a casca se começou a soltar, vi a sua verdadeira riqueza, aquele vermelho rubro, aquele vermelho meio cristalino, aqueles gomos pequenos de luz, amor e doçura. A menina ficou encantada, e provou. Ao provar, gostou, mas a mãe gostava mais e a menina preferia vê-la deliciada com aquela dádiva da estação.

A menina que eu era, ao colo da mamã, perguntou como era a casa onde a mãe vivia quando era pequenina. A mãe não querendo verbalizar porque isso talvez a afastasse da memória que tinha guardada na cabeça, preferiu desenhá-la com o coração, e usou a folha da menina. A menina lembra-se disto, e lembra-se da mãe explicar que a entrada de casa era feita de pedrinhas muito pequeninas. Mas não tenho o desenho, e ainda hoje não gosto do fruto, mas gosto muito da minha mãe e de a ver comer essas mesmas romãs.

Como ferro ardido

2011-11-17T10:21:00.004Z

Desejou o destino que nos desejássemos,

envoltos numa brisa de cor feita de luz,

antes do quente da língua e do arrepio na pele.

Antes da tarde cair em noite,

e o livro caído no banco de trás do carro

pular das tuas, para as minhas mãos.

Foi há um ano.

Lembras-te?

Há um ano, ou tantos mais.

Não me lembro bem do que era antes de te saber por perto

Não me lembro bem do que sentia falta, porque agora só sinto a tua.

Apenas sei que nos conhecemos no dia em que os nossos corações

ganharam força suficiente para bater um pelo outro.

Como se já nos beijássemos em sonhos.

Como se já tivéssemos contracenado no mesmo palco.

Como se já soubéssemos tudo o que queríamos dizer

UM AO OUTRO.

A cena que recriamos hoje, mais não é que um quadro de amor.

A cena que recriamos hoje, nada tem de teatral.

A cena que recriamos hoje é sentarmo-nos no meio dos outros,

mais sós, e apaixonados que nunca.

Trezentos e sessenta e cinco dias.

O tempo medido nas horas, relógio que bate ao compasso do coração.

Trezentos e sessenta e cinco dias.

Juntos, abraçados, sorridentes, esperançosos, sonhadores.

Cativos, maravilhados, atentos, viajantes, amantes.

Sedentos, faladores, compreensivos, e felizes.

Tanto que construímos, tanto para te dizer, e em paz

por saber que tenho toda uma vida para o fazer.

Trezentos e sessenta e cinco dias em crescendo.

Tal como um poema que trata de nos arrebatar

nos seus últimos versos, e nos faz beber o mundo de um trago só.

Trezentos e sessenta e cinco dias de plenitude.

No meu coração e na minha alma.

Uma paz que sinto todas as noites no entrelaçar dos nossos braços.

Trezentos e sessenta e cinco dias,

em que voei contigo estrada fora, aninhada nas asas

fortes e corajosas dos nossos sentimentos.

Trezentos e sessenta e cinco dias que me completam,

me fazem acreditar no divino e afirmar que:

A perfeição existe quando nos deitamos e os nossos

corpos, sem querer, se moldam como ferro ardido.

Por tudo o que existe, e por tudo o que falta escrever.

Passagem de ano

2011-11-12T12:41:00.003Z

Por norma, realiza-se a 31 de Dezembro de todos os anos.

Por norma, sim. Na nossa memória, o caso é diferente.

Não sou particularmente fã da celebração, e talvez por isso mesmo, esteja a escrever sobre a mesma a 12 de Novembro. Porém, não relembro uma passagem de ano qualquer. Relembro uma a cujo ano não sei precisar.

Apenas sei que era criança, que fazia frio, que o dia terminava cedo e que estávamos no último dia de Dezembro.

Eu tinha andado de carro com o meu pai, e ao final do dia tinhamos de passar num supermercado para levar coisas para casa que a mamã tinha pedido.

Recordo-me do supermercado cheio e eu estava feliz por ver a multidão confusa, e na azáfama dos últimos preparativos. Compravam bolos e salgados, mantimentos para regimentos talvez. Eu imaginava que todos estavam a preparar grandes festas, e por isso precisavam de comprar metade das coisas que se vendiam por ali.

Acho que o meu pai apenas comprou pão e mais qualquer coisa... talvez bebidas.

Recordo-me de estar ansiosa por algo que ia acontecer, mas não saber bem o quê.

Estávamos a chegar a Casa, e eu ia agarrada a agendas do ano que batia à porta, daquelas dadas por pessoas que trabalham em empresas e assim fazem alguma promoção ao seu ofício. Na altura usavam-se agendas e apontavam-se os números de telefone de casa das pessoas.

Não me lembro do caminho para casa, apenas me recordo que demorou mais que o normal e recordo da chegada. Havia pessoas à porta do café do «Pinheirinho».

Logo depois cheguei a Casa, e cheirava a óleo de cedro, dei as agendas à minha mãe, e ela disse-me que ficasse com uma, mesmo não sabendo bem o que escrever por lá. Eu fiquei muito contente. Lembro-me da televisão estar sintonizada na RTP e dava um programa de humor. É disso que me lembro. Nada mais.

Outono

2011-11-03T23:20:00.004Z

Outono é sabor a vento.

Outono é o lamento do Verão, a véspera do Inverno.

Outono é manta no sofá, e manta sobre a cama feita.

Outono são gatos enrolados sobre si mesmos, de olhos fechados, a sonhar com os seus donos.

Outono é cheiro a café, a castanhas, a lenha, e a terra molhada.

Outono são dias mais curtos, e noites mais frias.

Outono são gotículas deslizando na janela lá de Casa.

Outono são promessas para os meses seguintes.

Outono é preguiça pela manhã, vigília de madrugada.

Outono são collants, botas, gorros e mais tempo para escrever.

Outono somos nós no meio da rua a caminhar contra o vento.

Outono são músicas calmas, livros a meio, e bolachinhas numa lata.

Outono é a brisa que teima em regelar-nos o nariz.

Outono és tu e eu, roeados pelo mundo que criamos.

Outono é a tua mão na minha, a minha na tua num abraço profundo e silencioso.

Outono é cama fria, aquecida pelo sono.

Outono é uma dança que teima em não terminar, e persiste até a regresso das andorinhas.

Olhemos sem medo

2011-10-26T10:39:00.004+01:00

A carruagem teimava em chegar, na noite que estava mortinha por se evaporar no frio da madrugada. Os passos apressados descansaram no piso cor de tijolo, a mala pesava no ombro e o desejo de chegar ao quente da casa fazia exasperar.

Um olhar meio escondido por uma franja desequilibrada, fugia do meu.

Eu, vagueava pela estação para desentorpecer os músculos, andava de um lado para o outro calma e teimosamente, pensando que nestas horas os minutos parecem sempre uns caprichosos que comandados pelos ponteiros de um relógio, fazem batota e demoram mais que o normal, e o relógio nada faz. Péssimo patrão!

Nada de carruagem, mandriona que nem para chegares a horas prestas!

Nisto, volto a trocar o olhar com o outro , percebi porque fugia do meu... não eram iguais. O meu via através de dois olhos, o dela apenas por um. Uma deformação, um acidente, um motivo entre tantos que não conheço e possivelmente nunca irei conhecer.

A rapariga, tinha a minha estatura, possivelmente a minha idade e a cor dos cabelos igual à dos meus. O seu olhar era meigo, quase inocente, mas tinha força, a força de seguir em frente independentemente de tudo. Ela, sentada no chão, encostada a um painel publicitário com a mochila aninhada nas suas pernas, parecia fazer contas à vida, treinaria um ajuste de contas?

Ela, podia ser um símbolo, uma luz mais forte, um hino, um exemplo, mas não. É apenas uma rapariga a quem lhe falta um olho, e que mesmo assim enfrenta o mundo. Enfrenta-o porque viver é mais importante que tudo o resto, fá-lo por saber que algo assim pode tornar-se num pormenor apenas. Fá-lo porque pode acreditar que a nossa beleza vem de dentro e ecoa por esse mundo fora com uma luz muito própria, e nada tem a ver com o número de olhos que temos.

Ela, com apenas um olho é capaz de ver o mundo por inteiro, eu acredito nisso. Ela, ontem à noite fez com que os meus olhos enxergassem melhor. Ela seria capaz de abrir os olhos de todas as pessoas do mundo que desistiram de ver com os olhos do coração.

Aguarela

2011-10-03T20:23:00.005+01:00

Começa por ser uma mancha de cor, difusa à espera de contorno.

É criação no vazio, e atribuo-lhe significado quando está prestes a chegar ao seu fim.

A mancha é ausência de corpo, ausência no gesto e ausência de coragem.

A ponta dos dedos ajuda a espalhar a ideia que se quer margem de um mar calmo e espumoso, da mancha nasce um traço, do traço uma figura sem pretensão de ser imortal.

E do que se faz, nasce a inspiração. É nisso em que acredito.

Não nos deixemos guiar pelo vazio.

Nunca deixemos de percorrer um caminho por recear o lugar onde podemos ser levados.

Não abandonemos os fantasmas, porque vamos precisar deles se queremos ficar mais fortes.

Não os expulsar todos os vícios do nosso dia a dia.

Não nos limitemos a obedecer a regras, as regras nem sempre são claras.

Não deixemos de dizer o que sentimos, e principalmente o que não sentimos.

Não nos esqueçamos que a ousadia, permite que o nosso coração se inflame.

Não paremos de correr, quando estivermos perto de perder algo importante para nós.

Não nos esqueças de nos dar à Vida, e ao outro.

Não nos esqueçamos de colorir a vida com aguarelas que são cheiros, emoções, palpites, memórias, batalhas perdidas, barcos à vela, altares de flores, poemas sem palavras e gostos apurados.

Flutuemos no rio, sem deixar a vida passar no vazio.

Mudar

2011-10-01T01:10:00.003+01:00

Implica rasgar com uma parte de nós que não se quer vergar. Implica olhar para dentro de nós e buscar pelo sentido das coisas, materializar medos, confrontar com a realidade e todas as consequências daí nascidas.

Fazêmo-lo sabendo que é algo precioso, mas que pode levar algum tempo. Fazêmo-lo cientes que aquilo que já temos não chega, e precisamos de força para encontrar mais.

Não julguemos os outros, olhemos por nós. Abracemos a Vida, conversemos com os fantasmas e façamos do nosso caminho uma bela história a recordar.

Quando algo não está no seu lugar, devemos perceber como o devolver ao espaço correcto. É como perceber que a flor que mais gostamos não consegue crescer no vaso que lhe destinámos, por mais sol, água e amor que lhe demos, a flor entristece-se a cada dia que passa. Mudemo-la de sítio e é vê-la a brotar e a esbanjar beleza e alegria aos nossos olhos.

Coragem. Coragem para dizer adeus, coragem para beijar o vento chegado de outra direcção, coragem para agradecer aos que nunca desistem de nós, coragem por acreditarem no nosso valor, coragem para admitir a ousadia em nós próprios, coragem para te olhar nos olhos e saber que nada mais será a mesma coisa.

Coragem nos sentidos, olhos que querem ver, boca para te sentir, dedos para te tocar nos cabelos e perceber que antes de o fazer, já eu sei o cheiro, o gosto, e o olhar que me viu ao amanhecer.

2011-09-26T17:22:00.004+01:00

Woody Allen volta a fazer um grande filme.

Depois de algumas obras menos conseguidas, pelo menos comparativamente a muitas outras até Matchpoint, o seu Cinema volta a ganhar fôlego.

Midnight in Paris é um filme fascinante, engenhoso e um capricho delirante.

Para quem aprecia Artes plásticas e Literatura tem com este filme a oportunidade de rir e imaginar ( e porque não, sonhar) com os nomes mais altos, as recriações mais "recaricaturadas" de Picasso, Dalí, Fitzgerald, entre muitos outros.

A premissa é simples, uma cidade europeia convidativa, um protagonista que interpreta o papel de Woody Allen, uma namorada rica e fútil, e uma oportunidade de escapar desta realidade e entrar noutra época nunca largando a cidade que o fascina.

Se os actores estão todos bem? Estão. Woody Allen preocupa-se pouco com eles, parece que o imagino a dizer coisas como "Do your thing", a verdade é esta, Woody sabe quem eles são, foi ele quem os escolheu, não precisa de muito mais para dar seguimento ao que quer que seja.

Paris é filmada do ponto de vista mais romântico possível, é a cidade das luzes, da Arte, dos copos reluzentes, do vinho inebriante, da chuva que apaixona o herói da história.

Papel de fundo para deixar fluir um argumento que tem tanto de louco como de realista.

Desta vez, o realizador pede auxílio a Existencialistas, Surrealistas, Naturalistas, e Românticos, todos juntos com a mesma intenção: dar à Vida algo que ela perdeu, tal como uma mulher perde uma batom na mala. Gil, a personagem de Owen Wilson, precisa de encontrar um rumo, tanto para a sua vida pessoal, como para o seu percurso artístico.

Todos nós parecemos querer fugir da vida que temos, é mais fácil rejeitar o que se tem e imaginar como terá sido, é difícil deixar-se ir pelo que existe e simplificar. Por isso, nada melhor que fugir para outra era, ou melhor para uma era como imaginamos que tenha sido, porque imaginamos sempre uma vida no passado, quando as coisas ainda não tinham sido descobertas, quando ainda não tínhamos sofrido,

Sem revelar muito da história, é isso que acontece, são fugas à meia-noite que culminam com uma epifania (como em todos os filme deste realizador).

Manhattan, Barcelona, Londres, Paris... teremos de apelar a Woody que comece a rodar um filme em Lisboa, a nossa cidade terá certamente um encanto muito próprio que espelhe os múltiplos problemas de um novo protagonista deste grande realizador.

Midnight in Paris é ainda daqueles bom filmes, que têm mais significado nas entrelinhas, na aceitação do dia-a-dia, parece algo simples de ser imaginado, mas simples é tudo o que não é. Se as pessoas fossem todas simples, Woody Allen não seria realizador de cinema.

Bravo Woody. Estamos ansioso pelo que ainda está para vir.

Já não sei escrever

2011-09-11T19:41:00.003+01:00

Apercebo-me disso. Não por aquilo que escrevo mas por aquilo que não sinto, e escrever é uma questão de sentimento, mais do que outra coisa qualquer.

Outrora foi uma libertação, uma forma de expressão, um corredor largo e alto que percorria de pena na mão, lenta e docemente. Hoje as paredes são apertadas e baixas, o chão escorregadio e não encontro métrica ou forma.

Pergunto-me se foi a minha libertação o que me condenou. Escreverei melhor quando preciso de espaço? Penso no que sempre me levou a escrever, sobre o que escrevo e no que gostaria de escrever. Apercebo-me de que não sei. Não faço a mais pálida e comum ideia. Aliás, senso-comum é coisa cada vez menos comum no mundo em que vivo.

Analiso o problemo, disseco as partes que previamente separei e coloquei em lamelas. Chego o microscópio para junto de mim, afasto a poeira incómoda e olho pela lente.

Espaço. Distância que posso ou não pedir aos demais, distância em que permaneço ou abandono, distância que percorro calma ou a passo acelerado. Espaço é coisa que não me falta. Os caminhos são percorridos a seu tempo, nunca fui apreciadora de corrida, quanto muito de passo-corrida e se me apanharem a fazê-lo, finjo que não sou eu. Peço espaço com regularidade para me encontrar comigo mesma, para reflectir e para logo sentir que não preciso de muito desse mesmo espaço para ser feliz.

Sempre gostei de escrever. Desde pequena. Recordo as composições que a Professora Maria Manuel mandava fazer em casa ou na escola, escrevia sempre demais, enquanto houvesse carvão e folhas. Escrevia, sobre o mar, o campo, a familia e os amigos, os passarinhos, o jogo da macaca, o vestido aos quadradinhos brancos e cor de rosa. Escrevia sobre o Natal, o Pão por Deus e a Páscoa, os pardais aninhados nas telhas da escola e as abelhas que nos picavam no recreio e se me fosse pedido escrevi a até sobre o Universo, mesmo ciente de que era uma coisa muito grande e que só me seriam ensinadas mais coisas quando fosse mais crescida e mudasse de escola.

Hoje escrevo exactamente sobre as mesmas coisas, com mais ou menos detalhes, e com a vantagem de já ter vivido uns anos e perceber qua antes as coisas eram de uma forma e agora são ridiculamente iguais. Mudando-se alguns adjectivos, fazendo uso de advérbios de modo e revelando aqui e ali algum je ne sais quoi de cultura geral.

De futuro gostaria de continuar a escrever sobre estas coisas mas de forma mais pueril. Porém como o posso fazer se hoje sei mais do que ontem e amanhã é para mim uma janela aberta a uma paisagem composta por milhares e milhares de perspectivas animadoras? Precisarei de me desligar de algo a mais, precisarei de algo a menos? Sempre gostei mais de prosa, acho-a a mais apaixonante que a poesia, a arte dos que se apaixonam por tudo o que respira. Não quero com isto dizer que não me derreta com versos de Wordsworth, que não reflicta ao ler Victor Hugo, que não me encante com um presente recente de nome Emily Dickinson. Quero sim afirmar que esses eram grandes demais, souberam fazer da frase curta um hino à gransiosidade da palavra.

Eu não o sei fazer, prefiro a prosa que me permite escrever tudo o que me vem à cabeça, porém acho sempre que escrevo frases curtas exactamente porque apreciso poesia que transformo em prosa. Talvez não tenha ainda encontrado a forma certa, talvez apenas a encontre quando deixar de procurá-la e ela sentir-se livre e por isso preparada para mim.

Temos Catwoman

2011-08-19T10:54:00.003+01:00

Esperamos que o último dos três seja tão bom ou melhor que os anteriores!

Para o meu pai

2011-08-12T11:34:00.005+01:00

Subias as escadas rolantes que vinham do fundo do chão em direcção à luz do dia. Desviaste por um segundo a atenção dos teus pensamentos banais, e pensaste noutra coisa. Baixaste os olhos e ajeitaste os óculos de sol. Naquele instante pensaste no que perdeste, foi-te roubado. Nunca tinhas pensado dessa forma, foste atingida por um raio invisível e teimoso, nervoso e saudosista. Recordaste todas as pequenas coisas, gestos primários e doces. Rcordaste a voz e a forma, o cheiro e o olhar. Foi-te roubado. A meio da subida das escadas, levantaste o olhar, cerraste os lábios e franziste o olhar como quem fica confusa e indecisa. Sentirei a tua falta? E se o passado tivesse sido outro, gostarias do teu presente. Seria melhor? Recordaste o mês fatídico, o mês de Dezembro, o teu preferido que se estava a desmoronar. O frio da caminhada, a espera pelos autocarros, a vista da janela, os pingos de chuva que te encurralavam a qualquer hora do dia, o silêncio apenas quebrado pelo sol do televisor que a meio desse mesmo mês foi levado para outros a quem fizesse falta. Recordas o bolo de laranja húmido e as bolachas Maria integrais, um pacote verde garrafa com letras brancas e castanhas. Anos e anos depois apercebes-te que o mundo mudou desde então, perdeste e não sabes ao certo se recebeste algo em troca. A Vida é mesmo assim. Não esqueças a vida bonita que tens.

Porque dominar é preciso - e comer também.

2011-08-10T11:29:00.008+01:00

Dominar.

Trata-se e um verbo que usa aqui e ali e que revela apenas um sentimento cada vez mais visível no nosso mundo, mas que lá por ser mais notório agora não quer dizer que é coisa que não existiu desde sempre.

Dominaram-se povos, dominaram-se territórios e depressa se começou a dominar animais, através da domesticação.

Séculos e séculos depois, nasceu a noção de "sociedade" e uma "estrutura social" baseada também em domínio consubstanciado no poder económico e claro, político.

As sociedades começaram a organizar-se em castas, os ricos em cima, os pobres em baixo, com escolaridade em cima, sem estudos em baixo. O mesmo em casa de famílias, (o homem por trabalhar e poder dominar )em cima da mulher submissa e dependente.

Pensar isto nos dias de hoje seria ridículo, pelo menos do ponto de vista da vida como a conhecemos.

Mulheres e homens têm os mesmos direitos, travaram-se lutas por isso, tantas lutas que muitas vezes se inverteram os papéis e as mulheres tornaram-se frias e ela sim com imensa vontade de dominar.

Dominar é agora uma necessidade constante, os homens querem dominar as mulheres e as mulheres - porque queimaram soutiens querem dominar os homens. Não condeno obviamente as mulheres que no seu tempo o fizeram, e bem, colocaram-se em frente a autocarros, associaram-se e fizeram ouvir-se. Hoje não teríamos metade do que temos se essas mesmas mulheres não o tivessem feito. Mas essas mulheres viveram no seu tempo e não sabiam no que poderia acontecer. Os anos passaram no mundo ocidental, as sociedades evoluiram, as guerras sucederam-se e as mulheres tiveram de entrar no mercado de trabalho já que os homens estavam em campos de guerra. As mulheres foram à escola, as mulheres mostraram que além de donas de casa, podiam ser mães e esposas, eram também profissionais competentes e multifacetadas, capazes de opinar e fazer a diferença.

O que aconteceu depois? Porque querem agora as mulheres dominar os homens?

Seria um desejo inconsciente decorrente da sensação de injustiça a que foram votadas desde há milénios? Ou, um mero desejo comum a homens e mulheres mas apenas manifetado nestas últimas no decorrer da sua emancipação?

A mulher agarrou o cigarro, a pasta dos contratos e a máquina de calcular, deixou de querer ter filhos, de fazer o jantar, acha que ir ao supermercado uma seca e condena ainda as que gostam de o fazer. Esta mulher prefere passar tempo com as amigas, dinheiro a afectos, redefinem prioridades e dominam, colegas de trabalho, familiares e companheiros de vida. Os sonhos mudam e a realidade acompanha essa mudança.

Parece que estar com uma pessoa, significa "és meu e só meu, não porque te amo mas porque és meu", e é assim que tem de ser, escolhe-se a infelicidade como caminho, não se fazem planos bonitos, fazem-se planos porque assim tem de ser e porque a sociedade assim o exige, é obrigatório e isso diz tudo.

Gosto muito de ser mulher, gosto mesmo. Acho que devemos sempre lutar pelos nossos direitos, mas basta olharmos para trás, ou folhearmos uns quantos livros de História para perceber: tudo o que acontece no mundo possui um carácter ciclico e um período de vida compreendido entre nascimento, amadurecimento e declínio.

A mulher renasceu quando se apercebeu que tinha de lutar pelos seus direitos.

Durante cerca de 4 décadas cresceu exponencialmente e mostrou que estava certa.

Passados esses 40 anos começou a destruir tudo o que construiu por ganância e vontade de dominar.

O Neandertal foi extinto pelo Homo sapiens após conviverem juntos.

Alexandre foi grande até querer dominar todo o mundo.

O mesmo se passou com a chegada ao Novo Mundo e com toda a riqueza a explorar.

Tudo começou bem e acabou mal, porque todos quiseram dominar aqueles que mais perto de si estavam, e estavam perto por serem mais fracos e estavam porque precisavem de um exemplo a seguir. Juntou-se a fome à vontade de comer.

A Árvore da Vida

2011-07-18T18:04:00.004+01:00

O texto sobre este filme tardou, porque senti que precisaria de algum tempo até conseguir reunir as palavras certas para um texto com sentido. O tempo que é de ouro.

Tratamos aqui de um verdadeiro hino à Vida, a vida tal como a conhecemos, terrestre e universal, e ainda um convite à reflexão sobre a nossa condição. Depois de tudo isso, o filme tem ainda espaço para ser uma obra de arte.

Repleto de imagens oriundas de um imaginário poderosíssimo como é o cósmico, Malick tenta desmistificar, pegando no que há de mais místico: a Fé em Deus "o sentido da Vida", usando passagens bíblicas que vão alimentando as dúvidas do Homem nos seus maiores momentos de fragilidade e dor e que o vão reconfortando quando tudo o resto falha.

Somos confrotado vezes e vezes sem conta pela passagem de pessoas por nós, como se numa vida coubesse um universo à espera de nos encurralar numa das encruzilhadas amargas do caminho que temos de travar. Felizmente por esse caminho vamos encontrado árvores de frutos, árvores perfumadas, árvores vivas, árvores da vida.

Terrence Malick acredita no poder da vida e no poder a morte, na dor da passagem de um estado para o outro, mas acredita principalmente na Vida e no deleite decorrente das maravilhas que a mesma tem para nos oferecer.

O realizador acredita na expiação e na redenção, na Graça divina e no ódio humano, neste último caso parecem estar sempre associadas.

Foi com alegria e tristeza que vi o filme por duas vezes, mais algeria que tristeza, das duas vezes.

Porém no segundo visionamento: algo mudou, para além da sala e da companhia.

Árvore da Vida toca-nos pela proximidade do tema e condição, toca-nos porque todos nós somos fruto de uma árvore, uma família recheada de contradições e sonhos, uma árvore que nasceu muito mais cedo do que poderíamos imaginar, uma viagem iniciada por algo ou alguém há milhares de anos e que pode terminar de repente, sem aviso. Não sabemos realmente a quem obedecemos, não importa, ha um caminho a percorrer e uma corrente de laços a estreitar.

Esta obra é também um hino ao Tempo, o Tempo como barómetro circunstancial das nossas atitudes, o Tempo como escala das nossas mudanças, a nossa vontade em pedir perdão a nossa incerteza face ao que nos espera.

Do ponto de vista técnico, pouco há a dizer (porque tudo é tão grandioso) apenas que Malick transforma um simples plano a uma homenagem à Mãe Natureza, e que Malick é ainda capaz através de um plano aproximado carregá-lo de dor que nunca a chega a ser abafada pelo som avassalador de um avião a descolar. A nossa atenção é concentrada na expressão do actor (Um Brad Pitt fenomenal), o mundo corre na velocidade máxima, a dor é esmagadora e eu não consigo tirar os olhos da expressão dele.

Essa é para mim uma das cenas mais marcantes da obra, que encerra este texto, e eu sei que poderia escolher dezenas de cenas, mas esta é realmente a que mais me marcou, como se eu própria me afundasse num marmoto capaz de destruir um pedaço de teritório, uma nação, um mundo tal como o conhecemos, a destruição fatal de uma humanidade, de uma era, de um capítulo das nossas vidas em comum como irmãos terrestrres.

Felizmente não nos podemos definir a partir de um filme, (isso seria verdadeiramente redutor), porque se pudéssemos a Árvore da Vida seria a definição de Humanidade.

Devorar destes

2011-06-24T17:49:00.001+01:00

como se o amanhã fosse coisa que poderia não acontecer ;)

I will always return =)

2011-06-12T18:27:00.001+01:00

O sonho que nunca mais esqueci

2011-05-22T15:16:00.003+01:00

Ela sonhava com o pai.

Ela menina e o pai, pai dela.

Segura pela mão era guiada pela vila caiada de branco numa noite cálida de verão. O céu meio estrelado como as noites pintadas por Van Gogh. A viagem parecia demorada, entre as ruelas da vila, as casas de portas fechadas a respirar o ar familiar de um repouso de fim de semana. As cigarras a cantar, os canaviais a sibilar, um ambiente vivo e cintilante como a Lua reflectida no topo da água do mar, e um sonho ainda todo por sonhar.

As perninhas da menina esforçavam-se por acompanhar as passadas do pai, alto, grande e de sorriso malandro nos lábios. Subiram a escadaria para admirar o grande relógio fechado no cubo de vidro, um relógio gigante e imponente, feito em madeira e ponteiros de aço. Os dois estagnados a vislumbrar a peça, os dois a suspirar pelos seus corações palpitantes. O pai pegou a menina ao colo, deixou-a tocar no vidro como se estivesse mais perto do que nunca de tocar no relógio, o pai deixa deslizar os lábios e murmura um segredo, descai o lábio inferior e contrai o superior, um beijo na bochecha da menina que ecoa com as badaladas do relógio.

Nunca esqueci este sonho que sonhei quando era mais pequena, não me recordo de ter visitado em vida uma vila numa noite de Verão acompanhada pelo meu pai, apenas me lembro do segredo. O meu pai não mo contou no sonho, contou-me numa das muitas viagens que fazíamos há anos atrás... mas isso, isso é o meu segredo.

O menino no tractor

2011-05-06T15:59:00.004+01:00

Van Gogh, Path through a field with willows, 1888

- Tu ainda acreditas em magia?

Perguntou-lhe ele enquantos estavam os dois sentados nas escadas à frente da porta da escola que teimava em abrir. Os dois sós, os dois meninos. Sentados como se aquele fosse o último dia de aulas antes das férias grandes, como se os dois fossem as únicas crianças daquela aldeia, como se aquela manhã fosse fonte inesgotável de risos e queques, sumo de laranja e pão com manteiga, e leite com chocolate em pó aquecido. - Eu sim. Acredito em magia. Porquê? Tu não? - És uma tola. Vou explicar-te uma coisa, coisa essa que jamais esquecerás. A magia não existe. O que existe são truques que fazem com que acredites em magia. No entanto, tudo não passa de artimanhas bem feitas que fazem com que pombos voem de cartolas, coelhos apareçam dentro de gaiolas fechadas a cadeado num abrir e fechar de olhos. O que tu não sabes é que num abrir e fechar de olhos uma pessoa pode ser muito rápida, e iludir-te e depois enganar-te e tu não percebes. Não podes acreditar em tudo o que vês. A menina retraiu-se, sentiu um calafrio e uma primeira lágrima fez-se convidada no seu rosto. Pensou para si mesma que ele estaria a enganá-la, mas também não tinha como não acreditar nas palavras que ele acabava de ter dito, e deu para si a abandonar a sua própria crença e esqueceu-se de continuar a chorar. Ao ver que tinha perturbado a jovem alma da menina, o menino disse: - Não fiques triste, a magia não existe mas há coisas verdadeiramente mágicas, essas não precisam de truqes ou mentiras. A campainha tocou e os meninos entraram na escola, cada um para a sua sala, ela era mais nova e mais pequenina que ele um menino mais velho e já na quarta classe. Ela sentou-se e aprendeu a colorir folhas com animais parados nelas e a desenhar letras, ele deixou-se ficar. A menina nunca mais se sentou nas escadas com ele, os dois cresceram, a menina saiu da aldeia, o menino ficou, a menina voltava e o menino sempre lá ficara. A menina aprendeu mais coisas, percebeu que os números eram infinitos e que não se davam bem com ela, que a vida parecia estar sempre um passo à frentes das suas decisões e que aceitando-as saberia ser feliz e até quem sabe contrariar a própria vida. Nos dias em que a menina, agora mais crescida volta à aldeia e procura o menino, uma ou outra vez encontra-o na estrada, sempre na estrada, ele parece por lá vaguear sentado a guiar o seu tractor, alheado de tudo e de todos. Quando assim é ela recorda-se que foi ele quem uma vez disse que a magia não existe, o que ele desconhece é que ele acabou por lhe dizer a ela o seu verdadeiro oposto. A magia não existe, mas as coisas mágicas sim.

Uma noite assim

2011-05-03T17:27:00.003+01:00

Corpo que reconforta o acordar após o pesadelo assaltante de almas madrugada fora.

Uma penumbra de receios que se esvai ao toque com esse mesmo corpo, abraço fiel e apaziguador.

Não te movas, eu vou ao teu encontro, e não te vires que já me virei para ti.

Conto de fadas que se escreve nas entrelinhas do dia com a leveza digna das asas de um anjo. E assim ecoa a esperança de uma felicidade constante, que não parece uma miragem, que não vive ensombrada, que não permite paredes ou escuridão.

Doce e terno assim é o batimento de um coração em paz.

Destruam-se as barreiras, quebrem-se os espelhos azarentos, volte-se a Lua para a nossa janela, afugentem-se os malvados dos pesadelos, enfeitice-se o espaço beijado pelo sol, brinque-se com as tranças das meninas morenas, tape-se o poço para não revelar perigos e para eu adormecer a teu lado, outra vez.

PRECISO DE LER

2011-04-11T17:12:00.003+01:00

Uma tarde como outra qualquer

2011-04-04T16:25:00.003+01:00

Uma luz seca que força uma amena sensação.

Raios chuvosos que nos refrescam entre batimentos de coração.

Uma manhã sonolenta que desemboca numa refeição terna e doce e num deitar quente e prolongado. E amamo-nos, como se a janela do quarto estivesse virada para o Paraíso. E amamo-nos como se as estações do ano nascessem e morressem em algumas horas. E amamo-nos como se os nossos corpos entrassem e saissem do nosso ser. E amamo-nos por longas horas em movimento e em progressão, em luz e escuridão. E amamo-nos como se as nossas vidas disso dependessem. E amamo-nos como se o Universo entrasse dentro de nós enraizado nos nossos cabelos, nas pontas dos dedos, nas línguas ávidas. E amamo-nos sem medo, sem reservas e sem rivalidade. E amamo-nos mais e mais, sempre mais, sempre mais do que ontem e menos que amanhã, sempre mais e mais fundo. E amamo-nos sem dar tréguas. E amamo-nos sempre porque sempre nos parece pouco demais.

Escuro

2011-04-01T12:11:00.004+01:00

Austera sensação esta que sinto. As palavras fogem-me ou eu não as alcanço. O mundo gira e eu não o consigo aprisionar, as borboletas voam e eu não as sei proteger, vejo a cor e a beleza das asas e nada sei dizer sobre isso.

Loucura fugidia, paredes entreabertas que não me permitem abraçar o universo. Luz que emana e não ilumina. Não me sinto sã, não me sinto sábia, não me sinto acordada e não me sinto triste. Não sinto, respiro. Amanhã vou acordar de novo e espero ter mais para escrever.

Chuva para o almoço

2011-03-28T15:21:00.003+01:00

Às vezes, mesmo sabendo que não temos razão, prosseguimos e não avistamos para lá de entre as gotas de chuva. O Sol deixa de espreitar e não conseguimos opor-nos aos nossos próprios sentimentos, mesmo sabendo que não temos razão. Trata-se de uma sensação ridícula, um cansaço da alma que corrompe os sentidos e não nos permite ver com a clareza que precisamos. Saber que não se faz o certo e mesmo assim persistir, saber que a vida é boa e bela demais para ser medida em folhas de papel mal impressas. Deixemos a chuva cair e levar com elas os nossos medos, nada há a temer. Nada. Viver apenas, respirar o teu corpo e deixar-nos cair no trapézio sem rede que é a nossa vida.

Surpresas que nos fazem

2011-03-17T12:51:00.003Z

Quando chove

2011-03-14T13:40:00.001Z

temos de agir assim.

Aliás, temos de agir assim sempre, principalmente quando chove.

127 horas

2011-03-09T11:35:00.003Z

Pop.

É a palavra que encontro para descrever, mínima e pudicamente o filme de Danny Boyle.

127 horas é o filme sobre um homem só, encurralado pela mão que foi "ao encontro" de uma pedra, ou será que a pedra é que foi ter com a mão?

Tendo a solidão como condição Mr Boyle opta por realizar uma obra em que o espectador vê repleta de imagens de cor com multidões em contraste grosseiro com a condição do protagonista.

Mais que um jogo de cor, 127 horas é um objecto com função sensorial, melhor que nos transmite sensações, e porque o Cinema é isso mesmo.

Com poucas deslocações de câmera retemos tudo aquilo pelo qual Aron Ralston passa desde a privação de alimentos e água, a exposição à luz e calor de dia e frio (muito frio) de noite, às alucinações consequentes e os vários momentos de reflexão pelo qual o mesmo vai percebendo os seus limites, por vezes ilundindo-os mas sempre consciente de que se havia algo a fazer, teria que o fazer a só consigo mesmo.

James Franco é competente como em tudo o que faz, executa e bem o papel, algo difícil atendendo ao facto de se tratar de one man show, tal como era difícil para Tom Hanks em Castaway.

Normalmente a academia premeia sempre este tipo de trabalhos o que é fácil de compreender, o actor tem margem para "brilhar" tal como tem margem (e como tem) para se espalhar ao comprido como se diz por aí... James Frnaco brilha por estar só, por transparecer toda uma gama de sentimentos e angúsitas, medos e ansiedades pelos quais uma pessoa numa situação limite daquelas poderia trasmitir.

O actor já nos tem maravilhado com alguns desempenhos, desde James Dean, a prostituto Sonny no filme de Nicolas Cage, que na altura mereceu boas críticas, aqui trata-se de um grande papel, apenas ofuscado pelo filme em si e no modo como a História se desenvolve ao ritmo avassalador de imagens colocadas que dão descanso ao espectador, nem por isso ao actor. Basicamente Danny Boyle oferece ao espectador a oportunidade de respirar através de explosão de imagens, é a botija de ar que recebemos de bónus, de outro modo o filme era uma tortura e o tema central deixava se ser o desempenho do actor. Porque verdade seja dito, as pessoas gostam de sangue, e é sangue que querem ver neste filme, Danny Boyle dá a volta à questão!

A reter: o olhar de Franco, a banda sonoro forte, a montagem e fotografia, a visão e projecção inteligente do realizador.

A dois

2011-03-07T13:01:00.003Z

Um estrondo interior, fervoroso e em crescendo.

"A dois" é algo que fazemos, juntos e que ninguém mais sabe.

Do nada, uma luz que se acende e ascende. Do nada e num ímpeto, um encontro de corpos em movimentos coreografados pelo som do bater dos corações.

Os corpos que se encaminham acompanhados ao final do dia pelas divisões do espaço, a sombra da noite infantil que se esbate na fronteira da Lua. Uma enchente de alegria, dois suspiros, um minuto e todo o mundo a acontecer: naquele preciso momento.

Prolongada a sensação, vida, sangue, fruição, dez sentidos, pares que se repetem, o teu gosto no meu, o meu corpo no teu, um sorriso esboçado que parece uma tela impregnada de cor, viva, bela e amante.

O poema de uma canção ainda a ser composta, a dedicatória de um livro já com muitas páginas lidas, uma pena leve que teima em cair sobre nós, o nosso sonho, a nossa vida. Isto é todo um reino de flores e rios prontos para nos receber.

Mudar de casa...mudar de vida?

2011-03-01T10:26:00.003Z

Mudei de casa.

Aliás, estou ainda em fase de mudanças, transporto de uma casa para outra parte da minha vida, coisas e mais coisas que se colocam dentro de caixas livros, folhas, antiguidades e preciosidades chegadas do meu coração.

Mudo-me para uma nova casa, na nossa cidade, na artéria que nos faz chegar mais depressa a todas as coisas que fazem da nossa vida aquilo que ela é. E como foi bom percorrer aquele caminho hoje, lado a lado contigo. Caminhando entre o sol e a sombra, a brisa fria da manhã de Inverno e todas as outras pessoas do mundo nesta nossa cidade.

Não me é difícil mudar, nunca foi. Trata-se de uma nova etapa, que já iniciei há algum tempo sem me aperceber muito bem. Muda o local, o resto permanece, muda outra coisa, antes partilhava tudo comigo mesma, agora partilho-o contigo, todos os dias, dia a dia.

É bom descer a rua abraçada a ti, caminhar calmamamente, conversar enquanto o fazemos, é bom saber que sentes a minha falta à noite quando te deixo por breves momentos a dormir, é bom deixar a nossa casa e saber que a ela vamos regressar ao cair da noite.

À nossa!

Bem hajas.

F.u.t.u.r.O

2011-02-13T17:27:00.003Z

Futuro.

O que é afinal?

Como é que se escreve, como se descobre, como vivê-lo, se ele é algo que ainda está por vir?

Passamos o tempo a planeá-lo sem saber que o futuro está bem mais próximo do que podemos imaginar.

Futuro é um sonho que com uma "data limite" se transforma em objectivo. Futuro é grão de areia sobre grão de areia, é mão de criança curiosa e macia. Futuro é manhã silenciosa e ensonada.

Para quê temer o futuro, quando o passado já nos ensinou por demasiadas vezes que tudo se resolve, que o Sol por mais escondido que esteja sempre arranja maneira de se insurgir, o Sol colado ao céu aos beijos sôfregos com todas as núvens passageiras.

Futuro é linha fina e trémula que tornamos forte com o presente que enfrentamos hora a hora. Futuro é fina camada de açucar caramelizado no topo de um bolo acabado de arrefecer.

Futuro é tudo e nada, é água e fogo, sombra e luz, é pessoa e animal, é cama feita de lavado, é sabor a cereja na Primavera, é aquela música que vai ser um grande sucesso só que ainda não foi feita, é palavra por dizer, é vida, morte, renascimento e plenitude.

Brevemente

2011-02-09T16:45:00.000Z

numa avenida perto de mim...

Hino

2011-02-04T14:07:00.003Z

A ti que me seduzes e animas.

À luz que emanamos juntos num sussuro sonoro.

Ao mundo que nos abriga num universo particular.

Ao som do bater do teu coração quando me aninho sobre ele.

Ao silêncio do vento que nos abençoa quando precisamos de estar a sós.

À ausência do dia a dia que nos faz querer sempre regressar.

A mim que me deixei ir enredada pelo teu sorriso.

Ao adeus que partilhamos todas as manhãs, tristemente felizes.

Ao pé ante pé que nos deixa caminhar de noite para não quebrar o vidro do sono um do outro.

À sugestão que damos à Vida de que ela ser torna simples e por isso digna se ser sorvida.

A nós que apenas sentimos e não duvidamos, porque apenas sentimos.

Do que gosto?

2011-01-27T18:51:00.003Z

Gosto de palavra. Decisão. Firmeza. Subtileza. Agressividade gentil. Gosto de resposta rápida. Doce. Calor. Casa. Prata dourada. Gosto de tudo o que me permite evoluir. Gosto voo e da queda. Gosto de harmonia. Paz interior. Teclados de máquinas de escrever antigas. Brilho nos olhos. Esconderijos. Jasmim. Chá e café. Gosto da clave de sol. Gosto do cheiro da minha mãe. Gosto de bolo de noz. Veludo e seda. Da queda e do salto. Da mentira frágil. Do miar da minha gata. Da manta no Inverno. Do luxo da simplicidade. De fruta fresca cortada. Do cheiro a papel, a plástico e erva molhada.

N.ó.s

2010-12-29T16:40:00.003Z

E agora??!!?

Pavanne - Orlando

2010-12-18T21:28:00.000Z

Porque o coração não sabe ler

2010-12-11T21:40:00.004Z

Naquela manhã nascida num dia cinzento-água coberto de sombra enovoada havia um quarto, e desse quarto ecoava a ideia de um sono meio profundo, meio sonhado, meio por acordar. As gotículas de água cristalina estariam possivelmente à espreita com os seus olhos fugidios por entre as persianas das janelas fechadas que continham todo um ar quente bafejado de súor, gesto e agressão feita leveza.

A noite era já uma memória, um rasto deixado entre lençóis, um caminho trilhado e um novo por trilhar, um golpe de espada, um toque ao de leve na pele arrepiada, as teclas do piano que iam deixando fugir uma melodia que só duas e duas pessoas conseguiam escutar. Digam-nos para párar, ensinem-nos a esconder, libertem-nos dos nossos medos, façam as nossas asas crescer. Vão embora e deixem-me a mim ficar no para sempre no quarto, no quarto onde os violinos não soam para que uma melodia mais bela possa ser escutada.

Ao acordar, a acção prosseguiu, o momento aprisionado libertou-se e escorreu pelos poros, esvaiu-se entre lençois, um relâmpago mudo abafado por uma mão, um romper da carne contraída, um corropio de imagens, olhos fechados, olhos abertos, vermelho fogo, luz, dois.

Uma lição foi aprendida na manhã nascida do dia cinzento- água, a lição de que o tempo é uma benção e que nenhum dia pode ser desperdiçado, nenhum dia é desprovido de beleza, nenhum momento por mais breve que seja... nenhum momento pode ser dado como trivial, nenhum momento pode jamais ser roubado ao tempo que ecoa de dentro de nós, de um para o outro numa linguagem sem palavras porque as palavras às vezes fogem para os lugares do nosso coração, os lugares sem som, e assim escrevo: Gosto muito de ti, escrevo porque o coração não sabe ler.

A ave

2010-12-03T16:01:00.005Z

Subir, subir o mais possível sem temer a queda livre.

Rejeitar o baixo voo e o seu constante contacto com a erva verdejante e orvalhada, que pela sua frescura nos afasta do que há ainda por descobrir.

Optar por coisas mundanas, palpáveis, que fazem da gravidade algo trivial, da maçã um bocejo e de um abraço um manto quente e protector.

Rejeitar o voo rastejante que pouco dá para pouco receber, e que amealha restos de seres que há muito deixaram de respirar.

Abrir as janelas para deixar entrar a brisa, o vento, a folia, os pássaros, os soldadinhos de chumbo, o tilintar das chávenas, o aroma do chá, os sinais, o tudo que não é pouco, não é, não.

Ousar um voo mais alto, talvez uma ave com asas mais esguias, uma ave curiosa que não é controlada pela passagem das estações, uma ave solitária que ruma em direcção ao Sol, esteja ele vivo durante 12 ou 6 horas, as que forem...são as suficientes.

Assim começa um novo ciclo, repleto de chcolate e arco íris sorridentes, abertos e coloridos, um novo ciclo em época de luzes, deuses e monstros amáveis.

Algo que termina, algo que começa, rodopia sobre si mesmo, uma coroa de flores feita luz, nada tímida, nada presa, nada fugidia porque não sente as correntes.

A ave voa por cada vez mais tempo, para cada vez mais longe, regressando sempre. Ela regressa. O mundo gira. Estrelas. Pontes. Flores. Cartões. Dias. Bruma. Rio. Poema. Sussurro. Sono pesado. A ave regressa sempre.

Quando escrevo

2010-11-29T21:58:00.002Z

Far From Heaven : o remake do filme anterior

2010-11-07T22:59:00.000Z

All That Heaven Allows

2010-11-07T22:56:00.000Z

Incrível

2010-11-06T08:19:00.003Z

A Vida é tão divertida. É incrível como só me apercebo isso de vez em quando, e nesse "de vez em quando" me alegro tão vivamente e me arrependo momentaneamente por todos os momentos infelizes.

É mesmo incrível, como o tempo passa, e enquanto passa as coisas tranformam-se, toldam um universo cada vez mais particular, melhoram a nossa percepção, as coisas passam a sonhos, os sonhos a objectivos e os objectivos a sorrisos perpetuados nas nossas pequenas grandes conquistas.

E nisto não há margem para deixarmos de ser aquilo que queremos ser, que sempre fomos e que devemos ser para sempre, se deixarmos de o ser, é porque nada sabemos sobre nós próprios, como se diz por aí...aquele que em nada acredita, deixa-se ir pelo quer que seja.

Os erros são apenas incentivos para que aprendamos a ser nós mesmos. É para isso que servem, tal como os problemas, não servem para nos perturbar ou arreliar, não nos tiram anos de vida, pelo contrário devolvem coisas que achámos perdidas, fornecem ferramentas intuitivas, puxam pela nossa criatividade, ensinam-nos que sem eles somos meros blocos repetitivos nas forma e no conteúdo.

A Vida é divertida. Mostra-nos o nosso potencial dos modos mais curiosos. Retira-nos o tapete que dorme a nossos pés para nos revelar todo um chão brilhante que podemos pisar, que é macio e deslizante e que nos leva para lugares tão ricos e distantes.

Ah se eu soubesse antes!!! Mas não sabia, é mesmo assim.

Sei que dou tudo o que tenho e ao perder, nunca fico sem nada. Guardo sempre um pouco de mim, em tudo o que possuo, em tudo o que guardo, em todos os meus sonhos, em tudo o que toco, guardo um pouco de mim nas pessoas a quem me ligo diariamente. Nunca me perco porque me conservo totalmente no meu próprio coração. Se me quiserem conhecer terão de chegar a ele, pois só ele me tem por inteira.

Amor é o lugar de onde se parte, é o caminho que se trilha e o lugar a que se chega.

2010-10-31T07:56:00.003Z

Para uns ponto de partida, para outros.. de chegada... isto se forem a tempo, e se não desistirem antes.

De onde se parte afinal? E para onde se pretende ir?

Questiono-me sobre isto sem saber muito bem o porquê. Como se durante o sono profundo sem sonhos fosse assaltada pela dúvida que mais não é energia esvaída a recompor-se.

Talvez Amor.

Será Ele construção, produto final...ou, ponto de partida?

Seja o que for deve ser na mesma proporção partilhado. Creio que o Amor vem antes de tudo, somos produtos de Amor, emanamos Amor pelas pequenas coisas, por nós próprios, amamos ainda antes de nos apercebermos e de constatarmos por palavras. Amor. Para mim, ponto de partida para algo em construção, uma aura crescente.

Esperar por amar, não é amar verdadeiramente, é simples sujeição. Para uns o Amor sente-se logo ao início, para outros o Amor é um objectivo. O Amor não se conquista, não se rouba, não se perde, não se ilude, não se vende, não se consubstancia em corpo, não se ganha, não se vitimiza, não se cansa, não se desgasta com o tempo, não colide com ideais, não.

O Amor engradece, ecoa, brilha, acolhe, perfura e liberta, sente-se na brisa do vento, na língua húmida, no bater do coração, no sorriso de uma criança, num miar de um gato, num abraço em noite de tempestade. O Amor cresce na perda, na mudança, na dor, na luta, o Amor dissolve as diferenças, o Amor é aquele momento perpetuado em câmara lenta, que com a brisa acelera o passo e se transforma no caleidoscópio dos nossos sentidos.

O amor pede apenas coerência, entre o que se diz, o que se escreve e o que se faz.

O amor pede coragem.

O amor pede menos do que aquilo que dá. E se for difícil dar, então é porque não se trata de Amor.

Amor é o lugar de onde se parte, é o caminho que se trilha e o lugar a que se chega.

Embalada

2010-10-24T01:15:00.003+01:00

...pelo som da melodia feita batida do meu coração, coração que é meu, meu e de mais ninguém. Pensamento livre, livre como o pássaro que voa sem destino, sem estação de ano, sem vento, sem fome, pássaro que voa porque quer voar, porque tem asas e porque pode voar.

Apoderar-me da fome que se transforma em calor e que mata o frio no peito sedento de novo sangue. Sem muito fazer, a não ser tudo aquilo que me parecia mais coerente com o sentimento acorrentado à vontade de não despir a minha alma, porque sem ela nada seria...prossigo.

Consciente de que tudo em meu redor, nunca é presente, o presente é um instante que no final desta frase já terminou. Vivo o passado como quem atravessa um corredor remodelado pelas memórias da minha mente, estantes de conhecimento, de lágrimas e sorrisos, pilares de harmonias, de súores frios, de línguas quentes, quadros pintados a aguarela, lágrimas que não chorei, planta que não cresceu, sorte que tive em perder, porque ao perder sei que ganhei.

Que chegue o futuro no final da próxima frase, momento prestes a ecoar por entre cortinas, como as ondas do mar que recortam as rochas duras, cinzentas e em mudança eterna. Sejamos essas rochas, vivamos em constante mudança como elas, deixemos para trás as pégadas na areia que o mar tratará de desfazer, abracemos o céu estrelado, o beijo do sol ao mar pela manhã, o início do dia, do dia da nossa vida.

Da minha vida.

Outono

2010-09-15T16:41:00.002+01:00

O verão está a morrer. Está a despedir-se depressa demais. Não sentem? Não concordam, ainda ontem parecia estar tão presente. Será que foi alguma coisa que fiz e ele agora está a vingar-se, partindo repentinamente. Mau este Verão, ser vil e sem coração. Que fazer? Prosseguir, com ou sem o ar quente dos meses do meio ano, e não menosprezar aquilo que os que ainda estão para vir me podem oferecer.

Tardes calmas, aninhadas na manta ao sofá. Chá, e bebidas quentes horas frias, refeições reconfortantes, matinés em que adormecemos antes do filme terminar, o enroscar do gato no nosso colo. Aquele frio ao acordar e que nos empurra ainda mais fundo entre os cobertores, aquela vontade que falta uns dias e que teima em ser forte nos outros. A de ficar, ali toda uma manhã.

Noites frias com vidros embaciados, revisitar de momentos puros, nostalgias anciãs, a memória de aniversários remediados, de festividades felizes, de surpresas simples.

Outono que aí vem, folhas amareladas e quebradiças estendidas no chão feitas manto de retalhos, retalhos que teimam em permanecer quietos e murchos, tal como alguns corações, ternos, adormecidos, expectantes, sombrios, em sobressalto, corações descompassados e que precisam de ganhar ritmo, um novo bater, um bater esperançado, um bater feliz, um bater disposto e prosseguir, um bater majestoso e desejoso de mais, apenas um pouco mais.

A memória

2010-08-24T22:53:00.005+01:00

É um corte abrupto na carne, bem no centro. São fios a rebentar por não conter a força do movimento de dentro para fora, arde uma luz que na sua própria aura consome o que resta do corpo dormente. Uma dor tão forte que dá ideia de que o coração quer abrir caminho pelas costas, não temos asas e agora não temos coração. O ar deixa de entrar. Fechamos os olhos e quando os voltam0s a abrir, está tudo igual, tudo menos o coração que permanece fora do corpo, e o ar que não entra por ele a dentro. Decidimos sair em busca do Sol e voltar para casa sabendo que não o encontrámos e sentir bem lá no fundo que não o vimos, porque ele saiu também à nossa procura. Assim se gera o apaziguamento doce e que se vai instalando calmo e feliz clamando por Liberdade, aí sabemos que temos de buscar o nosso próprio Sol. A memória permite acesso a coisas extraodinárias, relembra-nos do que queremos que fique e do que queremos que vá, que fiquem os mapas nos nossos corpos, as manchas nas nossas almas, os olhares tão cheios de vida, o gosto do gosto de outros, o resto que vá. A memória relembra-nos que há dor, que se olharmos para a ferida dói mais, ganha vida. A memória permite-nos abrir todas as portas que se fecharam, permite-nos correr até que nos faltem as forças até àquilo que queremos, a memória busca-nos quando nos esqueçemos dela. A memória é intruiguista e ávida de conquistas, e quase tão bela... Isso faz dela invejosa, a memória gostava de ser corpo como nós, sentir dor, alegria, prazer e toque humano, mas a memória não pode, é mera escrava do ar que envolve tempo que já foi.

Deveres

2010-08-12T10:18:00.003+01:00

Devemos correr atrás do que queremos. Devemos sempre prestar atenção ao que nos rodeia, a quem nos rodeia e a quem rodeamos. Devemos perdermo-nos para nos voltar a encontrar. Devemos deixar sempre a porta entreberta para que os fantasmas percebam que não os tememos. Devemos repetir sempre aquilo que já sabemos que o outro sabe. Devemos deixar que as oportunidades não escorram por entre os nossos dedos. Devemos partilhar o pouco que temos, para que o pouco se transforme em algo grandioso. Devemos morrer se queremos renascer, sem deixar morrer o calor que emana do nosso coração acorrentado à carne fria. Devemos beber do suór da Lua, cantar com as lágrimas secas do Sol, maravilharmo-nos com o odor das estrelas em noite escura e quente, devemos fechar os olhos para assim vermos toda a uma vida. Devemos contemplar o Vazio que sentimos engrandecer-se na derrota dos nossos actos. Devemos deixar o Vazio instalar-se, comprazer-se na nossa dor, deixá-lo mais um pouco. Devemos apelar às forças que já não acreditamos ter, alimentá-las do que de bom ainda possuimos, pegar na espada da Vitória e despedaçar o Vazio, deixá-lo ir com a brisa fresca da saudade e sair vitorioso no seu lugar. Devemos partir, se nunca abandonarmos o nosso lugar. Devemos ficar, se nunca tivermos vontade de partir.

Must be gooood

2010-08-02T15:53:00.000+01:00

RED

A Vida parece ter vontade própria

2010-08-01T08:51:00.003+01:00

Sabem quando vos apetece fugir, esquecer, relativizar, simplificar, esconder de tudo e todos com a máscara de um sorriso escavada na mais dura rocha na encosta da solidão? Sabem quando se tenta apagar da memória, mesmo que temporariamente, os bons momentos vividos, as alegrias partilhadas, os sorrisos cúmplices, os despertares felizes... e tentamos e tentamos, em vão... Parece que estamos a produzir uma imitação da vida, uma forma desesperada de não sentimento, de não desejo, de não cumprimento do dever, de esquecimento. Um rio que não desagua em mar algum... E eis que a Vida ganha força, mais uma vez, e parece ter vontade própria, esbofeteia-nos, diz que nos portámos mal, que estamos a fugir de algo que está dentro de nós e que ecoa numa sombra pesada. A sombra é nossa prisioneira, ou nós dela. E eis que a Vida ganha força, força como a do corpo enraivecido, força como a lágrima que escorre sem poder ser contida, força como a do vento em noite de tempestade, força como a da entrada de um corpo no outro num balanço terno, força como a das amarras do passado, força como a da sombra que rouba a luz do nosso dia, força como a do espaço da palavra escrita porque não a posso proferir de viva voz, força como a da alma que acredita que a sua carne se unirá a ela uma vez mais. E eis que a vida me faz deparar com isto...e eu lembro tudo outra vez...é a Vida. "Um beijo teu é como água salgada, quanto mais se bebe...mais sede se tem." Drummond de Andrade

Hoje odiei o mundo por duas vezes

2010-07-26T22:11:00.002+01:00

Desde o dia 15 de Junho que odeio o mundo. Faço sempre o mesmo caminho em direcção ao meu trabalho e o mesmo para regressar a casa ou a outro sítio qualquer. Tem dias em que odeio o mundo. Desde o dia 15 que ao mesmo tempo que me encaminho para o escritório vejo um homem velho, de cabelo e barba branca, com sacos de plástico numa ou em ambas as mãos. Nas mãos cheias que me parecem vazias. Mas só as mãos parecem vazias, olho-o sempre revoltada e fico triste, não sei o que lhe aconteceu, o que fez ou o que lhe fizeram. Não sei como e quantas pessoas magoou, não sei se mentiu, se maltratou, se roubou ou se matou sequer. Juro que não sei. Não lhe conheço a voz, nem a morada. Só vejo com o meu olhar entristecido que procura o olhar triste dele, e nesta procura terna de vidas fugidias fico sem saber porque odeio o mundo e por ele nada consigo sentir. Apenas sei do que vejo, e quando o vejo, olho-o a ver se me olha, procuro-lhe a íris mas ele olha sempre o chão e nunca as pessoas de frente, não sei se por vergonha, se por medo. Ele não me olha, e tem dias em que acho que se o conseguisse encontrar com o meu olhar que lhe conseguiria ler a alma e dizer-lhe sem palavras que não tem que fugir das pessoas. Um dia se o vir sentado no banco do jardim frente à igreja como também já o cheguei a ver, vou falar com ele. Devia tê-lo já feito. Hoje vi-o a caminho do emprego e a caminho de casa. Hoje vi-o duas vezes. Hoje odiei o mundo por duas vezes. E hoje não o consigo esquecer.

Entre as linhas

2010-07-18T11:03:00.004+01:00

Há poemas que se escrevem e que jamais serão lidos. Há cores inventadas e que jamais impregnarão uma tela. Há lugares do coração que nos esquecemos de procurar. Há medos que por mais que combatamos não se esgotam ao nascer do dia. Há verdades imensas, valiosas, donas da Humanidade. Há coisas que gostaríamos que fossem fáceis, e só o são se assim o quisermos verdadeiramente. Há partes de nós que são estilhaços que nos cortam a nós e aos outros. Há palavras que não queremos vir a precisar de dizer. Há caminhos que não queremos percorrer. Há que percorrê-los, a pé, a voar, contigo, por ti, ou apenas para te alcançar. Há sentimentos que se alojam nas encostas da nossa alma, tal como as rochas tumulares nas praias fazem alterar a morfologia do mundo. Há coisas que quando nos imaginamos sem, fazem com que o reino dos nossos sentidos se desmorone. Ritmo. Obra. Devaneio. Revelação. Inimaginável. Gesto. Obrigatório. Há o verso curto e há a composição escrita. As entrelinhas que foram inventadas para que consigamos descobrir o que deixou de ser visível, as frases feitas para nos redimir, e...as mesmas, capazes de nos condenar.

É bom...

2010-07-11T19:52:00.002+01:00

É bom quando chegamos, sentir que foi como se nunca tivéssemos partido! Também gosto da sensação de partir, e nesse mesmo momento vislumbrar a minha chegada. Por melhor que seja o motivo da ida, só é de facto bom, se tivermos uma razão ainda melhor para regressar. Sempre vi assim as minhas viagens. Fui sempre na intenção de voltar. Houve apenas uma vez que não o desejava, queria lá ficar, nem sei bem porquê...estava a gostar por demais da novidade e a achar que aqui no lugar onde tinha de ficar não tinha grandes coisas para fazer, a não ser continuar a aprender um pouco sobre tudo e nunca muito sobre coisa alguma. "Adolescentes" diz a irmã!! Mas a verdade é que voltei. No ano seguinte regressei pela mesma altura, os planos foram alterados à última da hora, peguei em mim, comprei um bilhete e meti-me no avião, queria desaparecer...mesmo que fosse só por 10 dias, mesmo sabendo que o longe é sempre perto demais. Voltei tristíssima por sair de lá, foi uma verdadeira tortura, mas voltei. Alterada. Tomei decisões, mudei tudo, desisti do que havia a desistir e formulei uma recuperação: nos entretantos fui celebrando a vida! Desde então a viagem que fiz foi por aqui mesmo, a do ano passado não conta...e este ano também não prevejo nenhuma no horizonte! Viajarei nos sonhos, que vou trilhar por entre caminhos feitos em chão de pedra dourada coberta por todo um manto feito de retalhos de alegria e cheiro a moringa. Além dos sonhos, viajarei com as palavras, nos intervalos dos esforços laborais, nas noites quentes e abafadas de Verão, nas manhãs cheias de esperança e frescura, nos entardeceres calmos e abraçados, sim o entardecer é capaz de nos abraçar: normalmente é nesse momento que o nosso coração se deixa inflamar.

Manifesto ao Prazer

2010-07-03T19:24:00.003+01:00

Creio que preciso de descodificar o prazer. Afinal o que é isso de "prazer". Sei sentir, mas não sei explicar. Não sei se coloque a questão em termos físicos, ou siga outro rumo que desemboque numa ressonância magnética à alma. O prazer poderá ser dor? Acho que sim. Pode gerar ou ser gerado por ela. Deveriam ser antagónicos, mas vejo-os um ao lado do outro, de mãos dadas. Porém, e é aqui que entra a grande questão: o prazer proporciona felicidade. Andamos todos à procura de ser felizes, mas dou por mim a olhar para isto tudo e a crer que procuramos de maneira errada. É como se a felicidade fosse uma meta e não todo o chão que pisamos até chegar a ela...A felicidade meus caros é algo que está sempre connosco, dentro de nós, e para onde quer que vamos, a felicidade está em nós, é tudo aquilo que somos, o que de bom nos alegrou e o que de mau nos fez mudar, mudar para melhor. Sejamos independentes e encontraremos forma de dar a quem precisar de receber. Talvez a questão à qual não quero responder seja "És feliz?", mas sim "Podes ser ainda mais feliz?", prefiro responder à segunda questão. E eis que me lembro do prazer, e nas suas variações, o prazer na dor como já mencionei, o prazer como escape, o prazer como manifestação sensorial dos nossos sentimento, ( a sensação de sentir...jamais esquecerei isso), o prazer como resultado explosivo do afecto que sentimos por alguém, o prazer em dar, o prazer de receber, o prazer da carne pura e dura, o prazer na vontade que se gera entre duas pessoas sem que precisem de fazer uma pergunta que seja, o prazer de um simples acordar silencioso, porém majestoso em gestos, o prazer de ouvir a voz de alguém de quem se gosta e que nos faz falta, o prazer em achar que há muito para fazer, por isso o que está feito se feito com prazer não precisa de qualquer recriminação. O prazer. Sintam-no, mas não façam dele um sedativo, não vejam no prazer uma sensação momentânea, um escape para os problemas da vida, problemas sempre teremos, resolvemos uns e logo surgem outros, com o prazer é a mesma coisa, deixamos de ter prazer numas coisas para ter noutras, e o mesmo com as pessoas, e o mesmo com as cores, e o mesmo com a felicidade, hoje sou feliz, mas amanhã quero ser mais!

É de noite que os deuses descem à Terra dos Sonhos

2010-06-27T08:54:00.005+01:00

Às vezes sinto que o dia presente, será o último dia em que usarei palavras.

Normalmente adormeço com esse pensamento. Durante a noite algo de mágico acontece. É como se me despedisse milhares de vezes de alguém, e no dia seguinte ele voltasse a aparecer na minha vida. Ao acordar, as palavras estão já deitadas a meu lado leves e sorridentes. De noite costumam acontecer coisas mágicas, os deuses descem à terra e ofertam-nos com os seus encantos, mas fiquem atentos, porque os deuses são caprichosos. É de noite que os deuses descem à terra dos sonhos. Pairam sobre nós, sussuram-nos palavras doces e tornam os nossos sonhos em matéria. Afinal de que são feitos os sonhos? Hei-de morrer sem saber a resposta, apenas a posso imaginar.

Imaginar e depois escrever, sendo que escrever nada mais é que reviver um momento que já não se repete, apenas o podemos voltar a imaginar, tentar decifrar pedaços da nossa existência e criar laços a partir daí. Laços que quando dados e depois recolhidos no fio da memória nos arrancam sosrrisos rasgados. É assim, doce e frenético...o sonho, o momento que se sonha. O meu último sonho foi uma realidade. Estava meia que a dormir, mas sem dormir verdadeiramente, digamos que estava naquele momento em que internamente travamos uma batalha entre vontade e necessidade, que nem sempre são a mesma coisa, mas quando são, é de facto um momento maravilhoso. E meia que a dormir, era chamada ao meu mundo por uma voz, ela estava ali colada ao meu ouvido, como que um zumbido, fazendo com que a necessidade fosse rebaixada pelo desejo, porque eu desejava ficar acordada durante horas. De repente, o zumbido tornou-se um grito, a distância que eu imaginava encurtou-se, e senti a adrenalina nos minutos que antecediam a abertura dos presentes no Natal quando era pequena. Saltei da cama, juro que saltei da cama para ver com os meu próprios olhos aquilo que os meus ouvidos me diziam. Não era mentira. A melhor prenda, pele com pele, voz com voz, toque com toque, sentir algo a crescer, o mundo poderia começar a arder nesse preciso momento que não daria conta, será que ardeu? Parece que parou de girar, ou então começou a girar mais depressa que nunca. A noite envolta tornou-se madrugada, os deuses por ali, sobre nós, por entre, de dentro para fora, entrando e saindo. Os deuses só nos deixaram quando afugentados pelos primeiros raios de sol. Para nossa sorte, nós ficámos, por uma vez, completamente a sós.

Afinal do que é que não gosto

2010-06-26T23:42:00.002+01:00

Ora aqui está um tema importante. Do que é que não se gosta...podemos não saber ao certo do que é que gostamos, mas é realmente importante sabermos aquilo de que não gostamos, digamos que é um atalho, que hoje em dia parece que "não há tempo a perder"!

Não gosto da palavra "não": parvoíce eu sei, mas não gosto de a usar, e muito menos de começar frases como acabei de fazer com a presente...também já não a vou apagar, não vou não. Note-se que além de não gostar de começar frases com esta palavra, também não gosto de as terminar. Onde é que ia eu..ah pois bem, do que é que não gosto...Não gosto de favas. Não gosto de enguias, vivas ou cozinhadas. Não gosto de não ter nada para fazer. Não gosto de ter coisas por fazer. Não gosto que me caia a pele, como me está a cair neste preciso momento. Não gosto que me batam na nuca. Não gosto quando tenho a certeza que pus uma coisa num sítio e quando lá vou cadê da coisa. Não gosto de Saramago, tenho muita pena que tenha falecido, mas não gosto do que escreve, como escreve e muito menos da entoação que dá (dava) às palavras quando falava. Não gosto da morte, da minha e dos que amo. Não gosto do cheiro do milho cozido. Não gosto de sapatos lindos de morrer, caros como o raio co parta e que magoam como se não houvesse amanhã. Não gosto quando os filmes que quero ver no cinema demoram para lá de três meses a estrear no Cinema. Não gosto de não ter imaginação para mais, e por isso mesmo escrever que nem uma idiota sobre as coisas que não gosto. Não gosto de iogurtes em que misturamos os cereais. Não gosto do preço das malas Louis Vuitton. Não gosto de música (muito) clássica. Não gosto de Tony Carreira, mas não é por mal, juro. Não gosto de falsas modéstias. Não gosto de meninas púdicas. Não gosto de meninos gays e que nem sequer gostam de outros meninos. Não gosto de "dominar" sobre um assunto. Não gosto de acordar tarde. Não gosto quando quero muito uma coisa e ela nunca mais chega. Não gosto quando me apetece comer alguma coisa e não percebo o que é. Não gosto de banana, nem de polvo, e de galinha que sabe a cânfora. Não gosto de "performances", nem "Arte" contemporânea que envolva acrílicos, saliva, pregos e guardanapos sujos. Não gosto de guardar segredos, mas guardo 'tá? Não gosto quando me quero explicar e as palavras vão a correr na direcção da outra pessoa antes de eu me aperceber e quando dou por mim já vou tarde. Não gosto daqueles dias depois do Natal em que rebolamos de casa em casa, e depois ainda nos sentimos cheios e temos de saltar e dançar muito, e pedir desejos na noite do ano novo (mas gosto do beijo que se dá à meia noite, embora nunca tenha dado nenhum ;). Não gosto que estraguem surpresas. Não gosto quando o ipod fica sem bateria e não tenho o cabo USB por perto. Não gosto quando tenho o nome da canção na ponta da língua e a filha da p*** não sai cá para fora. Não gosto quando no Telejornal dizem "as imagens que se seguem podem ferir a sensibilidades dos teleespectadores"...e mesmo assim mostram. Não gosto quando cortam a minha música na rádio com Publicidade. Não gosto de ver maratonas de séries em casa, como se não houvesse uma vida para viver, seja em casa, na cama, encostada à parede, ou até mesmo no supermercado a comprar sacos do lixo. De que é que não gosto mais...deixa cá ver...pois da guerra, da corrupção, da maldade, de doenças para as quais não há uma cura. Não gosto de perder, coisas e pessoas que amo. Não gosto de ser deixada para trás, não gosto de sentir frio, não gosto quando bato com o dedo mindinho no pé da mesa, não gosto quando mordo a língua e deita sangue pois, não gosto mesmo nada disso. E enfim, há mais coisas que não gosto, e possivelmente são muito parecidas com as que vocês não gostam, portanto este texto é ridiculamente fora de qualquer propósito e em nada vos vai enriquecer após a sua leitura. Não me odeiem, vá está bem só um bocadinho assim para o pequenino.

Respiro entre Vento e Aguarela

2010-06-20T09:28:00.004+01:00

(fotograma do filme, E tudo o ventou levou, 1939)

"Mais. Por favor."

Transbordo de sensações. Misto de embaraço e avidez, numa aparente calma movediça. Palavra como cor de aguarela aguada, ténue e translúcida.

E se a chuva vier? E se a impiedosa chuva vier e fazer desaparecer a aguarela da face da Terra. E se a chuva vier? Como é que se anda erguido debaixo da chuva? Aliás como se protege a aguarela para que não se misturem as cores?

Respiro. Por um pouco. A tela ainda ali está, a aguarela é que teima em secar.

E se fechar os olhos, por um momento que seja...será que o momento se esvai?

Abro as janelas para que a brise entre, se chegue a ela e num abraço fresco a faça secar mais depressa. O abraço descai num longo beijo entre apaixonados, o Vento e a Aguarela.

Respiro. Respiro mais uma vez. Nem sempre é fácil respirar, teima em sair, o ar amedrontado, mas mais não é possível. Respiro.

Gota de suór deslizante, entre os fios que definem os corpos. Respiro. Páro. Recomeço. Um respirar solenemente prolongado. E depois há aquilo que não se vê, que não se mostra, que não se materializa, a agurela não penetra. Respiro em pequenas doses enquanto o momento não chega.

Vento forte, capaz de destruir. Mas o vento é também elíxir quando chega em boa hora. A aguarela espera pelo vento, que é capaz de vaguear pelo mundo enquanto ela fica húmida e fresca entranhando-se na mais bela tela que quiseram pintar.

( E só escrevo porque ao escrever, respiro.)

Pessoas

2010-06-18T21:27:00.004+01:00

Algumas gostam de sorrir. Outras de chorar a rir, outras preferem chorar antes e rir depois.

Pessoas grandes, pequenas, altas, magras, daqui e dali, viajantes do ar, da terra e do mar. Sonhadoras convictas ou idelistas inertes. Pessoas que gostam de pessoas. Pessoas que gostam de comunicar, de agradecer, de fazer sorrir. Pessoas que não temem, que vão em frente. Pessoas que sofrem, que já sofreram e mesmo assim não desistem, por saberem que o bom do sofrimento é que este termina eventualmente. Pessoas que dançam sem música. Pessoas com o dom de tocar um instrumento, ou de tocar alguém. Pessoas que antecipam, outras que se esquecem do que está para vir. Pessoas que deixam outras para trás. Pessoas que esmagam outras, pessoas que não pensam nos outros. Pessoas de quem gostamos. Pessoas com quem nos cruzamos, pessoas que nos cedem a passagem, pessoas que se aproveitam da nossa passagem pela vida delas. Pessoas que largamos, pessoas com quem vibramos. Pessoas a quem fazemos confissões, pessoas que esquecemos de nos lembrar. Pessoas que jamais esquecemos, outras que nunca nos esquecem quando delas já nada queremos saber. Pessoas que matam a fome que as atormenta com sabores de outros mundos, com sons de outros universos. Pessoas com sensibilidade, pessoas que nos abraçam, que nos sentem, que entram em nós e não queremos que deixem de se entranhar nos nossos poros.

Pessoas como tu.

Pessoas como eu.

Passarinho na gaiola!

2010-06-13T12:30:00.003+01:00

"Disseste-me tu!" Sinto as grades, as asas presas e o espelho que reflecte a imagem que não apetece admirar. A prisão que esgota, suga a energia, e cola as asas à carne que não se vê. E dentro da gaiola há o pauzinho suspenso por dois fios feitos de arame que o transformam num balouço, sinto o arrepio do balanço, o medo de cair...mas não caio, eu devia cair. Não percebo..eu devia cair. Uma coisa é não querer, outra é não poder, um coisa é ser, outra é algo que não sei o que é. Quero voar, pode ser baixo, naquele voo tangente ao solo que por timidez roça na ponta da erva orvalhada que arrepia a barriga ao toque, mas quero voar. Mas não consigo cair primeiro. Não rasga, não corrói, não verga, não expulsa, o que entra fica e não sai. Não corre, não parte, não estica, o que respira transpira e não molha. Bate as asas passarinho, que o gato está a ver-te por entre as grades da gaiola.

A um passo da Eternidade

2010-06-05T16:58:00.002+01:00

Já se deram conta da imensidão da vida que já se esvaiu?

Já se sentiram abençoados tamanha é a felicidade que contém o vosso coração, transbordando para lá da linha do Horizonte, desafiando a lógica, a convenção,... a normalidade.

Às vezes damos por nós a pensar que nunca somos os eleitos, que são sempre os outros os primeiros, que a nossa vez tarda sempre, mas depois quando chega sentimo-nos lisongeados, vingados, glorificados.

As dúvidas deixam de ser dúvidas porque a noite as desfaz na brisa da madrugada.

O quente do corpo ao nosso lado, adornece a nossa alma de sonhos felizes como que em catadulpa, a brisa instala-se, permanece, vibra e nós quietos, abraçados, respirando ao ritmo do mesmo compasso binário.

E tudo isto num encosto de peitos apertados um contra o outro, num jogo dançante que de calmo se torna cheio de movimentos e avidez, de sussurros e olhos que quando fechados vêem toda a realidade. E nesse mesmo encosto que se encaminha para outros lugares, o corpo fala a linguagem dos sentidos, do sentimento mais primário. As línguas secam de sede, os dedos das mãos tentam sentir vida ao tocarem a superfície do corpo que está à sua frente, ao entrar nele e ficar. As luzes, as sombras, a luz, a sombra, o desejo que encadeia, os olhares cruzam-se na antevisão da sensação frenética que pára e recomeça e que me lembra que estou a um passo da Eternidade.

E depois a calma, a reflexão, a vontade de sorrir, a vontade dar beijos incontáveis, de não arrancar o cheiro que se entranha nos poros, a vontade de não fechar os olhos por recear que aos abrir já lá não estejas, mesmo sabendo que isso não é possível, porque estás, estás mesmo.

O que se segue, o que acontece no dia seguinte...e depois e depois? É a Eternidade pois claro. Que se aninha no nosso dia a dia, que nos faz sentir falta do dia que já foi e do dia que está para vir. A Eternidade é a ideia de que somos capazes juntos, que podemos prosseguir, que a hora seguinte vai ser melhor que as anteriores, que os desafios podem vir que estamos cá para eles. A Eternidade é o espaço que se gera entre nós e que ecoa como um grito silencioso dos nossos corações. E eu espero, o tempo que for preciso.

A Eternidade é o que te dou, e é tudo o que tenho para te dar.

O Passado é capaz de vos libertar

2010-05-29T08:59:00.003+01:00

Olhem para a frente porque para trás não há nada que nos faça avançar. É incrível como por vezes se o usa o passado para não se prosseguir, como se ali, naquele tempo que se foi estivesse a caixa de Pandora capaz de nos fazer felizes (outra vez, como se foi outrora). Tão errado. A vida mais não é que uma sucessão de passados. Uns mais curtos, outros maiores, uns bons, outros errados, uns constantes e uns inundados em mar revolto. Passado é sinónimo de Lição. Presente também. Pensem nisso. Passado é a casa de infância, o cheiro a leite com chocolate e pão com manteiga. Passado é o cheiro do primeiro amor, que é apenas o primeiro dos sortudos que amam muitas vezes porque se entrgam, se deixam ir, e voltam ao mesmo lugar que é a si mesmos, alterados e melhorados. Deixem-se de padrões, construam algo novo, brinquem com a vida, brinquem com os brinquedos que vos são oferecidos pela vida. Amem o passado mas por aquilo que vos foi ofertado e não por aquilo que vos foi retirado, ou por aquilo que não souberam fazer perdurar (se soubessem não deixaria de ser passado). Usem o Passado. Abusem dele. Sintam-no para atingir Liberdade. Sim, o Passado é capaz de vos libertar. Quando libertos, o Presente é mais vivo, mais colorido naquela cor que é transparente de tanta clarividência, aquela que nos permite ver o que éramos e aquilo que conseguimos ser.

Porque a Felicidade é um Império

2010-05-09T17:32:00.006+01:00

E por vezes renunciamos à Felicidade por vaidade.

Por vezes, são vezes demais.

Entretanto chega uma diferente, aquela em que nos deixamos ir...numa doce queda, terna e sem rede por percebermos que a rede mais não é que vaidade camuflada.

Por isso, se estivermos felizes a rede deixa de ser precisa, e se sentirmos a felicidade a rede desaparece para sempre, aquele "sempre" que o nosso olhar conseguir alcançar.

Felicidade um Estado. Felicidade que se torna num Império.

Pausa breve.

Segue-se a sensação de alegria ao contemplar a manhã.

Pausa mais breve e ....

Recomeçar: o corpo insurge-se, move-se numa dança leve contemplada pelas estrelas que nunca estiveram tão perto. O corpo pára, serpenteia, sobe e baixa, reclama o grito abafado, comprime-se num espasmo absoluto e tremulamente quieto.

O corpo permanece, nú, íntimo, endeusado, vibrante, quente, desarmado e sedento do outro. Que fazer?

Abraçá-lo, entregar-me, e trocar-me pelo outro para poder ser livre.

E nisto surgem as palavras..., conheço-as profundamente e opto por não as escrever. Prefiro dizê-las, com a boca, com o olhar, com o ventre firme porém nervoso ao toque dos lábios, digo-o com a respiração ofegante, de cabeça encostada no peito ritmado ao batimento cardíaco naquele compasso binário transformado em caixinha de música. Digo-o com as mãos que se tocam e abraçam por já se conhecerem.

Prefiro dizê-las sonhando com o toque da espuma do mar na ponta dos pés, a espuma feita de aroma a sal que mais não é que a lágrima que cai quando choramos felizes.

Sou tudo o que mudou, alterada, guiada até este ponto, melhorada, e eternizada no Presente.

Gosto de saber que nada do que fiz é fonte de arrependimento, que tudo acontece para me fazer chegar a algum lado, ou a alguém que me destabiliza, me faz confiar na sua presença e me faz sonhar com a ideia de que a sua felicidade mais não é que a visão da minha própria felicidade. E essa felicidade tem a extensão de todo um Império.

E assim vieste... e alteraste tudo o que até hoje sabia... engraçado é que dou por mim a compreender a grande Lição que me dás: a de que sabia tão pouco.

Contudo, isso fica em segredo, mas Tu podes dizer-me aquilo que me costumas dizer, quantas vezes quiseres que eu escutá-las-ei a todas!

E prometo dizer-tas sempre que a minha boca fugir para a verdade.

Tua.

Para a minha amiga

2010-05-09T17:13:00.002+01:00

Por tudo o que já dissémos uma à outra.

Por tudo o que já te contei e tu ouviste, aconselhaste e consolaste.

Por tudo o que nos une, nos separa, e nos traz de volta.

Por tudo o que vimos juntas, rimos e voltámos a rir.

Por todos os momentos estranhos, as conversas desconexas e os risos epiléticos.

Por todos os dias que já passei sem ti e que são infinitamente maiores que aqueles que passámos na companhia uma da outra.

Por todas as palavras amigas, de consolo, de gratidão desnecessário.

Por todas as etapas superadas e as que ainda estão por vir.

Por todos os sonhos realizados e aqueles que ainda havemos de sonhar.

Por todas as garfadas juntas para que ficássemos a par uma da outra.

Por todas as perdas, consequências e regressos.

Por todas as desilusões, as injustiças, e as incompreensões.

Por todos os dias de sol, as tardes cálidas e uma de nós algures à espera da outra.

Por todos os momentos nas estações de Metro.

Por todas as vezes que não dissémos "adoro-te", por acharmos que não era preciso.

Por todas as horas, minutos e segundos partilhados.

Por todas as horas, minutos e segundos por partilhar.

Por tudo o que temos e teremos.

Por tudo o que perdeste, eu perdi também.

Por tudo o que eu ganhar, será teu sem pedires.

Por tudo isto e muito mais.

Por tudo o mais que nunca será muito.

A profetisa das sensações

2010-04-25T12:17:00.005+01:00

Vamos tornar os nosso dias menos solitários quando acompanhados. Vamos deixar de abrandar a perseguição dos sonhos que não sabemos revelar. Vamos fazer do medo condição que se mata com beijos ao acordar dados ao acaso por entre os lençóis. Vamos fazer do sorriso fonte inesgotável do espírito físico. Vamos fazer do Amor a Religião mais nobre, mais completa e mais duradoura. Façamos do leito catedral, do lar o confessionário, e do corpo o altar a adorar e refúgio do carinho animal. Vamos ter esperança e fazer dela a bandeira mais vibrante para que seja vista pelos olhos ávidos do Universo. Vamos fazer dos minutos, horas mornas, das horas dias sorridentes e dos dias nascerão anos cada vez mais ricos, cada vez mais frescos e cada vez mais frondosos. Esqueçamos aquele que deixa cair a pedra por orgulho, esqueçamos que já tivémos essa pedra na nossa mão, esqueçemo-la, lembremo-nos da mão que toca, agarra, larga puxa, envolve, amacia, dedilha, controla e deixa-se tocar, agarrar, largar, puxar, envolver, amaciar, dedilhar, controlar e sempre, sempre sentindo. Lembremo-nos da mão, porque quando os olhos já não conseguem ver, a mão sente por eles. A mão lembra-se do que é sentir quando nós achamos que já não o sabemos fazer. A nossa mão sabe o caminho, ela guiar-nos-à qual profetiza das sensações.

Mar

2010-04-25T11:54:00.004+01:00

Saudades da praia. Ai que lamento sonhador aquele que sonha com o sentir do primeiro toque da planta do pé em areia fina ou grossa, não importa. Ah que loucura prolongada de prazer pueril, o da frieza do mar que sobe pernas acima, congela o corpo, aviva a memória, e é mordaz no corte que faz na barriga que nos faz esquecer de repirar. A frieza que mesmo assim aquece todo um coração sedento de consolo salgado de amar.

E a criança ama tanto, vai adiante, sobe a montanha amorosa que só ela conhece, toma as rédeas da fera oceânica e sente o frio a sorrir e a gritar como que no "toque e foge". E enquanto criança é assim, depois cresce e tem medo de sentir a frieza do mar, diz "não consigo" e faz caretas, vai entrando devagar, devagar até molhar a cabeça naquele mergulho feito de coragem acobardada.

Sintamos mais uma e uma vez. Sintamos a água gelada e espumosa na pele macia e agora arenosa temperada ao Sol. Percamos o medo da Dor essa maldita criatura que só tem força se a quisermos alimentar.

A primeira viagem da pequenina

2010-04-18T16:40:00.003+01:00

Ela pegava na mão pequena da pequenina e levava-a por entre as ervas finamente verdes. "Já falta pouco, já falta pouco". O caminho era curto, mas por saber que iria culminar numa surpresa parecia longo, interminável, inesgotável. A mão pequena e segura da pequenina escorregava, e a força exercida mesmo pouca, parecia capaz de esmagar a mão da menina, a mão e os sonhos sonhados para ela. O Sol lá no alto mas também longe anunciava uma Primavera fresca e demorada, "o frio já lá vai", agora que venha o quente, o mais quente e o laranja dourado do Verão que se vê nas cearas em trigo.

A menina de perninhas anafadas e baixinhas, fugia por entre uma ou outra flor que teimava em travar-lhe a caminhada, impetuosa e vaidosa como uma flor deve ser. A menina em surdina falava com elas: "não perdem pela demora, alguém virá ainda mais vaidoso que vocês e tirar-vos- à do vosso lugar, a Terra deixará de ser a vossa morada, e o Vento o vosso namorado para a vida.".

A menina parou porque a sua companheira de viagem parou antes dela, a sua guia olhou para o céu, deixando-se ficar a admirar a viagem das andorinhas que por ali se deixavam conduzir....e pensava "gostava de ser como elas, não saber como mas saber sempre para onde ir, mas já falta pouco para mostrar à pequenina as fadas mais mágicas que conheço. Mágicas pela sua cor, pela sua curta existência, e por conseguirem transformar-se em bailarinas sangrentas. Adoro-as...e ela vai adorá-las também quando vir o manto majestoso que prepararam para seu deleite.".

A pequenina estava cansada, farta de andar, as perninhas já trôpegas, a azeda nos lábios, o chapéu de palha com o laço branco que deixava fugir a franja cerrada e os caracóis longos e castanhos escuros, escuros como casco ardido, e brilhantes ao Sol, tal como a Lua brilha quando sobe ao altar nocturno.

Chegadas.

Vivas.

Como sempre devem estar, era isto que a mãe te queria mostrar "Apresento-te as papoilas".

Escolham as vossas......

2010-04-11T19:15:00.003+01:00

Há o doce que se gosta e o salgado que se deseja. A Luz que se adora e a sombra que se teme. Mão para dar e pé para repudiar. Voo picado para controlar e voo contra-picado para nos libertar. Ar para respirar e Terra para pisar. Veneno que queima e antídoto que refresca. Guerra interior e paz ganha sem esforço. Homem que quer e Mulher que é querida. Absolvição para uns e Pena para outros mais. Há magia no olhar e pragmatismo na concepção. Demagogia para os que não sabem nada de nada e frontalidade para os que sabem antever. Há a palavra que nem sempre se profere e a ideia que não nos abandona o pensamento vigilante. Sopro nocturno e Inspiração matinal. Peça que encaixa e Argumento que a guarda a sete chaves. Cor no acto e "preto e branco" na recordação do mesmo. Há Silêncio para a reflexão e música para a deixar fluir. Há liberdade e comodismo. E depois, há tudo aquilo que queremos que seja. É um história interminável que não se esgota nas frases feitas, nem nas que ficam por contar. Há o pesado que se deixa algures e o leve que levamos no coração. O quente dos dois juntos e o fresco do outro lado da cama. Há a harmonia sentida e a desarrumação controlada. Há o esforço para lá chegar e a leveza do ser que nada precisa fazer. Há o feitiço diário e a descrença que já lá vai. Há o deitar feliz e o acordar ainda mais feliz. Há o verso livre e o texto censurado. Há a película que aprisiona e o digital que engana. Há o sonho e o pesadelo, há o sono leve e a leveza ao acordar. E depois...depois deixa de haver o resto.

Como que em círculos

2010-04-02T14:42:00.008+01:00

Os momentos que escolhemos para sermos felizes, recolhidos na doce contemplação do momento vivido são os que contam. Os que contam são os que recolhidos na doce contemplação do momento vivido, e de facto vivido e latente, cresce fresco mesmo depois de tanto tempo.

Os momentos que escolhemos para sermos felizes são os momentos que podem ter sido bons ou maus: se bons, recordamo-los para sorrir, se maus ,a escolha recai sobre o momento da superação, aquele momento em que reaprendemos a valorizar tudo aquilo que perdeu o devido valor. E é assim, simplesmente assim, fácil, leve e apaziguador. Fácil agora, mais difícil na altura, não fosse o tempo uma corrente de ferro que nunca, nunca se corta.

Tudo nasce do momento da escolha que fazemos sem que disso nos apercebamos, passamos o dia a fazer escolhas, hoje ou amanhã, aqui ou ali, assim ou assim, de lado ou de frente, contigo ou sem ti, sorrindo ou chorando, andando ou a voar, ao acordar ou ao deitar, agora ou daqui a cinco minutos, com manteiga ou queijo fresco, em casa ou na rua, porque sim ou porque não, por mim ou por ti, por nós ou por ninguém.

Perpetuar como que em círculos, fazê-los rodar, rodar com eles e para eles, fazer do violeta a junção do vermelho e azul, rodar com as cores, correr ao vento com elas, respirar o ar que agora é violeta e ontem era cinza, olhar o céu e ver coisas sem fim, ver coisas que ninguém vê, ou talvez veja mas não se atreva a dizer-nos.

Escolhemos o ser, a carne, e o espírito que é tudo menos santo, porque a santidade está no coração e não naquilo em que cremos. Devoramos o que há para devorar, esticamos o tempo concedido pelo som da harpa, vibramos com a imaginação feita acção ritmada, recordamos o dia, a noite, a hora e o minuto, do geral para o particular, do perfil para o sorriso aberto. Recordar, guardar, usar e preservar. Fazer do velho, novo, e tornar o novo nalgo mágico. Questionar e reflectir sobre o valor do abstracto e do concreto. O que vale mais? O que perdura? Será que escolhemos as lições a aprender? Pedir paz e lembrar que a paz começa em nós, no nosso coração e na nossa alma.

d e v a n e i o

2010-03-27T18:22:00.005Z

Quando penso em "devaneio" lembro-me disto

Mar Adentro Mar adentro, mar adentro. Y en la ingravidez del fondo

donde se cumplen los sueños

se juntan dos volunta

despara cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida con un relámpago

y un truenoy en una metamorfosis

mi cuerpo no es ya mi cuerpo,

es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más puerily

el más puro de los besos

hasta vernos reducidos

en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada

como un eco repitiendo,

sin palabras 'más adentro', 'más adentro'

hasta el más allá del todo

por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre

y siempre quiero estar muerto,

para seguir con mi boca

enredada en tus cabellos.

Ramón Sampedro

Fogo gelado

2010-03-14T22:33:00.002Z

Um quente que gela. Uma luz que se une a outra no escuro e que se iluminam em compassos ritmados de tempo, que de tão longo parece curto. Saber que nada se quer desperdiçar, absorver cada poro, cada gota de suór, cada cheiro, entrar na catedral e sentir a magia da contemplação profetizada, sentida, inspirada, realizada, vivida e sorvida. Um calor frio, que arrepia, que junta e afasta os corpos, que os remete para a dança dos sentidos e os faz abraçar numa queda doce e macia. Nisto, nasce a liberdade feita e refeita numa doce manifestação física. Lembramo-nos das coisas que realmente importam e nos faltam, das que nos fazem rir quando o riso é preciso, dos primeiros instantes, da imprevisibilidade da vida, da fruição dos encontros "energéticos" e "vibrantes", das horas que passam depressa demais quando o tempo parece querer fugir, da hora que termina e adormecemos aninhados para as aproveitar melhor. Porque tudo o que é bom acaba, e assim damos-lhes mais valor e queremos mais, mais e mais, como se o "mais" fosse humanamente impossível. (Porém, nunca o é) Querer o toque astuto, a língua ávida, o sopro uivante, o gesto majestoso, o elogio marcante e não temer o silêncio, não temer o silêncio que se gera entre os seres no intervalo das horas, quando o dia começa!

Estás-me nos dedos

2010-03-11T22:28:00.005Z

Esta noite estou sozinha.

É estranho. Dou por mim a achar que ainda é cedo para estar sozinha, como se o tempo tivesse alguma coisa a ver com isto, e como se o ponteiro me contasse ao ouvido algo mais que as horas.

Sinto-me alterada, o silêncio incomoda-me porque não há risos que não os meus, não há o cheiro e o toque aos quais me tenho vindo a habituar sem esforço algum. Não há, e eu queria. Porém consigo escutar o arrepio, não o sinto de momento, mas escuto-o.

Pareço uma criança mimada a quem foi roubado um doce, e eu mulher menina sem doce acho-me meio perdida no quarto escuro porque fui posta de castigo.

A parte mais poética de tudo isto é que não há mal nenhum em sentir o que escrevo, mal nenhum porque estás-me nos dedos.

A parte mais luminosa de tudo isto é que estes dias mostram-nos que os outros foram tão bons e que muitos outros virão.

A parte gloriosa de tudo isto é que damos aquilo que queremos e não aquilo que podemos e se assim for é porque está tudo bem.

A parte verdadeira de tudo isto é que foi bom, muito bom, e há algo ainda melhor por descobrir!

A parte encantada de tudo isto é que hoje adormeço ao som de uma voz que não está a meu lado.

"Daqui à Eternidade"

2010-03-05T15:44:00.004Z

"Quantas horas tem a Eternidade?", perguntaram uma vez.

Quererá a resposta dizer que é para sempre, ou isso não passará de mero consolo inversamente ambicioso?

As horas que vivemos são as únicas que realmente valem, as dos outros, não nos servem, não as percebemos, não as queremos, as dos outros não, só as nossas importam.

Olhamos sempre para trás, na tentativa de apreender, e deixar de fazer o uso da repetição, colhendo os frutos que achamos preciosos para que de futuro tudo seja diferente...eterno.

O mundo é assim: passado, presente, futuro. O passado é História, documento, folha ardida, feito irremediável. O presente é cor, consciência consciente, aquilo que interessa. O futuro, nem devemos pensar no seu significado, porque não o tem, o futuro é aquilo que nunca chegamos a experienciar. Só o presente é vivido em pleno. E só os "pequenos nadas" são capazes de preencher cada minuto.

Claro está que, na maioria das horas conscientes, não nos lembramos delas, o acordar de mau humor, a leitura do livro de cabeceira, o toque dos dedos no pêlo no animal de estimação, aquele beijo roubado na noite chuvosa, aquela gargalhada, aquele olhar, aquela aquisição, aquele desabafo, aquele sorriso da menina desconhecida, aquele minúsculo momento irrepetitível. So nos lembramos deles no dia seguinte, é a memória que imortaliza, não o tempo em si.

A partir do momento em que algo é dado como facto, é já parte integrante do passado, deixou de ser futuro e no presente deixou apenas um rasto para ser caprichosamete seguido, como aquelas pegadas na areia molhada da praia no toque e foge das ondas mais azuis espumadas.

Já fugiram das vossas sombras, ou já as tentaram apanhar? Quando fugimos delas, as sombras são o passado que clama do outro lado. Se as tentarmos alcançar elas transformam-se no futuro: nunca as alcançamos, nunca astocamos, desconhecemos o seu cheiro, a sua composição, nem cara para esbofetear ou acariciar têm...é assim que vivem as sombras.

Só o presente tem cor, porque o passado costuma ser a preto e branco e o futuro é brilhante demais para ser aprisionado pela íris.

De génio

2010-03-02T00:18:00.003Z

A juventude é uma coisa maravilhosa. Que pena desperdiçá-la em jovens.

Bernard Shaw, (1856- 1950)

Quando alguém morre

2010-02-27T15:35:00.004Z

Às vezes as pessoas vão embora e nunca mais as voltamos a ver. Decidem ir. Nem sempre acontece apenas porque não nos voltamos a encontrar neste pequeno grande mundo, acontece apenas porque algumas pessoas deixam de o pisar e nós continuamos por cá. Assim de repente. Não há concolações, nem memórias que as tragam de volta, não há a memória trazida pelo seu cheiro, e tudo o que nos deixam de nada nos serve, fica só o vazio, e o vazio toma conta do espaço. Podemos ter estado, ou não, muito ligados ao que se foi , podemos até nem ter passado muito tempo com essas pessoas, mas a partir do momento em que morrem, nós ficamos, e só as vemos quando fechamos os olhos. Eu lembro-me de ti. Quando te conheci nunca pensei que um dia deixaria de te ver. É algo em que não pensamos quando conhecemos alguém, normalmente só começamos a pensar nisso momentos mais tarde. Foi já há algum tempo, e o tempo passa depressa. Nunca fomos amigos regulares, nem conhecidos ausentes, estávamos sempre próximos por um motivo ou outro, uma ponte a ruir aqui e outra a surgir ali. Nunca te vi da outra margem do rio (ou talvez sim), nunca partilhámos uma sandes mista (ou talvez sim), nunca te mandei uma mensagem às 6 e meia da manhã (ou talvez sim), nunca te disse que "o Amor é coisa de adultos" (ou talvez sim), nunca te vi a tratar mal alguém (não, isso nunca vi). As coisas que nunca fizémos jamais as iremos fazer, as coisas que me perguntaste, bem essas a partir de agora só te posso responder se for à tua morada eterna, tamanha parvoíce, e sabes que eu deixei de gostar de cemitérios, escrevo então, nunca me lerás, mas também não me lias quando respiravas. Foste embora, eu fiquei, na hora em que foste, muitas outras pessoas foram também, e muitas mais ficaram, não sei se me alegre ou se me entristeça por isso. Não me apetece sorrir ou chorar por ti, tenho fome mas perdi o apetite. Também não te fui dizer adeus, estive contigo dias antes, disseste que estava tudo bem, e eu acreditei, não escutei para lá do que disseste, espero que nesse dia ainda não soubesses que ia ser um dos últimos dias da tua vida. Porque se já sabias, então é melhor que quando for a minha vez de morrer tu me desapareças da frente.

Uma noite como esta

2010-02-27T13:32:00.002Z

Será mesmo assim?

Tão fácil partir... e voltar. Pode ser tudo imaginação, tudo fruto fresco, maduro e sumarento desta minha mente sedenta de cor e calor, pode ser sim, mas não quero saber, sigo em frente, como sempre, sem ponderar as consequências. Acho que sou a pessoa mais irresponsável que conheço, a melhor conselheira dos outros, a pior para mim mesma, não quero saber, deixei de querer saber. Ontem disseram-me assim "gostar, gostamos disto e daquilo", parece que não gostamos das pessoas, das pessoas queremos, sentimos e fazemos outras coisas. Precisamos, queremo-las perto de nós, queremos sabê-las por perto, queremo-las inconscientes e precisamos da ideia de que precisamos das pessoas para nos mantermos sãos. Ontem à noite apercebi-me disso, estou sã, sorri e deitei-me para o outro lado, olhei-te e não te contemplei mais. Morre-se assim, e nasce-se também. Foi numa noite como esta, sem querer, sem pedir sinais, sem pedir nada de nada nem ninguém. Eu ainda acredito na magia, na vida, nas promessas mudas, no sangue que corre vibrante, eu ainda acredito que há um tempo para tudo, eu ainda acredito na dignidade dos gestos, eu ainda acredito que um carinho deve ser puro, um toque desejado, e a dor criou-se para ser esquecida ao deitar. Esqueçamos o passado, já lá vai, a ferida já não sai, pode ser ultrapassada, sim, claro que sim, mas jamais será o mesmo, se mais ninguém souber...eu saberei sempre. Eu acredito na magia, e no espaço que se cria entre os seres, eu acredito que esta chuva vai terminar e que nada mudará só por ela terminar. Nunca imaginei sentir isto assim tão de repente, trocar as posições das coisas, tomar consciência tão facilmente que transmito medo e admiração, que não me consigo resignar e baixar os braços.

Novidades em Lisboa!

2010-02-25T17:58:00.001Z

Santini no Chiado...

Entretenimento

2010-02-22T23:47:00.003Z

Estão sempre a dizer-nos que precisamos de ter cuidado.

Cuidado com o que comemos, com o que não comemos e devíamos comer, com o que comemos demais e aquilo que comemos de menos. Segue-se depois o que se bebe...o que se bebe em excesso, e o que nos passa ao lado. Depois há que ter cuidado, com quem se anda, com que deixámos de andar, com quem andamos e nos faz mal, com os que não andamos e até nos fazem muito bem. Seguem-se os avisos, os que ouvimos e não damos cavaco, os que ignoramos prontamente "não é uma questão de não conseguires, mas sim uma questão de não quereres". Depois há os dias em que estamos receptivos e os outros em que não. Os que acordamos com um sorriso estampada na cara, e os em que nos dá uma súbita vontade de assassinar meia população do sítio onde estamos a morar. (Felizmente essa sensação tende a desvancer-se com o passar das horas)...o mesmo não acontece com os problemas.

Porém, há solução para eles: primeiro passo é o diagnóstico, depois a prescrição de tratamento, segue-se o tratamento em si e a fase mais complicada de todas: aprender a viver sem o problema.

Às vezes acho a vida simples demais, arranjamos os problemas para nos entretermos!

Juro pela minha saúde

2010-02-16T15:10:00.002Z

que quando este Inverno terminar vou a Fátima, de joelhos.

Mesmo que não o faça fisicamente, lá estará o meu espírito viajante e cristão.

Parece que hoje é Carnaval e apetece-me tanto brincar como engolir pregos. Fico em casa por agora, mas saí cedo hoje, fui dar uma volta, tudo fechado, um frio de me cortar a franja, e eu odeio andar encasacada e anafada. Regressei sem tema de conversa porque o gato ainda fala muito mas escuta pouco, e sem tema de escrita. Achei que seria uma boa ideia encontrar uma piada sobre o carnaval, mas a única coisa que me lembro é que está um frio levado da breca e as meninas a desfilar que nem baianas devem estar com os mamilos duros de frio...coitadas das meninas...espero que sofram e vão para a terra delas que é mais quentinho.

Porém, farei programa de tarde, estou a pensar no quê e com quem...fizeram-me um convite e estou quase que a aceitar, mas só se cozinharem para mim. Ah é verdade, também me irritei hoje porque queimei a língua a beber capuccino e só depois me lembrei que já não tenho gelado no congelador para travar a dor. Opá...claro que poderia ir ali ao supermercado comprar, mas sabem como é quando estas coisas acontecem, chegar lá, escolher e pagar, trazer para casa e sacar da colher para o devorar..até lá passa-me a vontade e a dor.

Já vos aconteceu certamente e sabem como é, ou se tem logo o que se quer, ou então depois já não vale a pena que é retardado. O bom é haver sempre barras de chocolate no armário e gelado no congelador, e estar ali à mão de semear..é para isso que servem as listas de compra, para que nada do que realmente importa nunca faltar em casa.

É Carnaval e depois???

Muse: Endlessly (live@Wembley 2003)

2010-02-16T15:09:00.001Z

Lá terei de os voltar a ver e ouvir!

Adaptações

2010-02-14T16:03:00.002Z

Comprei-o na Quinta à tarde e comecei a ler. Fui dormir à noite e li um pouco mais de manhã. De tarde fui ver o filme, foi como se me tivessem esmurrado durante duas horas. A minha amiga sentiu o mesmo. Precious é demasiado forte, realista e profundo. Porém convém ser visto, porque há coisas assim ... que merecem o nosso respeito. Terminei Push na mesma tarde.

Who's Gonna Save My Soul

2010-02-11T18:34:00.001Z

Sim Gnarls Barkley! Sou devota :) (não é a minha canção preferida, mas amoooo o vídeo)

A Single Man

2010-02-10T11:11:00.001Z

mais este (só me falta encontrar a banda sonora)

'Shutter Island'

2010-02-10T11:10:00.001Z

Mais um...

'Precious'

2010-02-10T11:03:00.001Z

esta semana esgoto o meu cartão UCI...

Quero mais

2010-02-09T17:04:00.004Z

Quero mais um pouco de tudo, porque pedir pouco deixou fazer sentido. O "sentido" nasceu da nossa vontade em ver uma razão para tudo, e a razão é coisa da nossa cabeça e nada mais.

A razão é ela a apaixonada do coração, que bate intenso e apressado por ela. O que o coração não sabe é que a cabeça não nasceu para amar, a cabeça nasceu para viver na ilusão do pensamento.

Quero mais. Quero mais sinais e ter o desejo de não os evitar.

Quero mais Sol, mais e mais. Quero-o para o poder partilhar com o resto do mundo.

Quero mais, exijo mais. Quero carne arrancada da barriga da perna como que em possessão pelos deuses em rituais antigos e vibrantes.

Quero visões, aparições, ousar o absurdo. Quero mais sonhos, mais mãos, mais chamas incadescentes, mais gelo escorrendo do pescoço até ao ventre. Quero venenos mortais, terra vermelha e morna, línguas presas e cativas. Quero mais, sem ter de esperar por nada, meter o Tudo num saco e levá-lo comigo. Quero acordar às 5 da manhã, sair de casa e percorrer a floresta lá do fundo. Quero ouvir o grito gentil das árvores, e o bater das asas dos pássaros sonâmbulos. Quero deixar de ter frio. Quero nevoeiro, saber a que cheira, onde nasce e onde se dissipa para dar espaço ao ar. O nevoeiro sufoca. E eu deixei de o querer.

Quero mais, de ti, de mim. Quero mais fome, mais sede, mais espaço, mais caixas escondidas por debaixo da cama. Quero mais imagens, fortes, tão fortes como aquela imortalizada pela íris cansada. Quero espelhos longos e por partir. Quero mais e não quero dar, só receber. Quero ser o que sou, e não ter que me preocupar com isso. Quero viver para morrer, mas sem a parte "do morrer". Quero ter asas infinitas, alvas e finas. Quero descer dos céus nas primeiras horas da madrugada, acariciar os cabelos de alguém como quem toca violino com a crina de um cavalo, e voltar ao céu nas primeira horas da amanhã. Quero mais. Quero depois acordar e agir como mortal. Quero a minha amiga, aquela e a outra. Quero-te a ti, a mim, sem te ter, e sem me teres tu a mim. Quero mais. Quero mais. Quero mais. Gelo. Fogo. Suór. Arrepio.

Atonement - Briony ♪

2010-02-07T21:35:00.001Z

(O único óscar que este filme ganhou foi o de Melhor banda sonora) Dario Marianelli transforma brilhantemente para notas musicais as palavras da história de Atonement, e este tema é só o início da viagem. Leiam o livro e depois vejam o filme, o resultado é espantoso, porque Atonement é dos poucos casos em que a adaptação de romance a Cinema é excelentemente conseguida!

Sombra pesada II

2010-02-06T22:32:00.007Z

Desta vez é diferente. Digo-o e repito-o vezes sem conta a mim mesma. Da primeira vez foi novidade. A segunda deveu-se à saudade. A terceira considero um "tira teimas". Só pode ser isso. Não há nada que una as linhas desta esfera desenhada no papel já ardido. A noite já não era nova, o chão estava para lá de frio e senti-o com os meus pés decalços, e a casa escura aguardava a sombra pesada. Definiu-se um sorriso nos meus lábios aquando da sua aparição. Sabendo do erro, do equívoco e tendo o poder de a fazer desaparecer, decidi recebê-la de braços abertos. Num aperto sôfrego, os corpos flutuaram pelo espaço envolvente, descobrindo o que já conheciam, aventurando-se por entre aquilo que o tempo recente havia tentado apagar. Acabou tal como começou. Não foi recordar, não foi reviver, não foi amar. Os dias passaram, e passam sempre. A vida seguiu o rumo. Os estranhos continuaram a estranhar-se regularmente. Novos projectos, novas caminhadas, novos programas, novos desentendimentos, novos procedimentos, novo mês, e pensar "não me estás na cabeça". Vazio? Nem por isso, preenchimento total. Novo aproximamento, "porque não?". Porque sim manifesto. Que fazer ao corpo se já não tem alma? Faz-se uma opção. Optar às vezes custa, no meu caso nem tanto. Opto deliberadamente. Vejo o único monte no meio do nada e embato nele com agrado. Sei o que quero, o que preciso, o que gosto. Há também um penhasco bem frente a mim, antevejo a queda, já me sinto a flutuar, mas ainda não sinto a dor do choque. Quando o sentir será terrestre e audível. Já comecei a preparar o terreno. Todos nós sabemos que nos vamos magoar, até lá é aproveitar ao máximo a adrenalina da queda! É bom quando volta a ter e poder fazer o que se quer. A sombra pesada é assim.

Vamos a parar com a chuva 'tá?

2010-02-04T12:01:00.002Z

Já não posso mais com as gotas de água que continuam a cair do céu, ele fica tão mais bonito quando está azul brilhante e majestoso....bem vou iniciar a compilação dos meus textos que já devia ter começado ontem, mas a minha glândula levou a dela avante...é hoje....a ver se o meu novo projecto segue em frente. É hora.

And the nominees are...(clicar na imagem....)

2010-02-02T15:24:00.003Z

RJD2 - Ghostwriter

2010-01-30T14:52:00.001Z

E isto faz-me lembrar "Prime" e a minha tarde fica ocupada =)

'The Ghost Writer' Trailer HD

2010-01-30T14:50:00.001Z

(e agora lembrei-me da música)....Roman Polanski o dono da sobriedade!

"A experiência"

2010-01-30T13:28:00.003Z

Ainda não tinha sentido o entusiasmo suficiente para me debruçar sobre Avatar. Não me entusiasmei com a aparição dos primeiros trailers, não me entusiasmei com as notícias massivas e os disparos dos media sobre o Box Office, não me entusiasmei por se tratar de um sonho imaginado por James Cameron durante 10 anos, e não me entusiasmei quando finalmente me sentei numa cadeira e pus uns óculos escuros lente 3D para ver uma imagem definida porém com cores menos bonitas caso optasse por visioná-lo sem o auxílio do objecto.

Que dizer sobre Avatar? Bem não se trata bem de Cinema, e a palavra "experiência" para falar deste filme cansa-me os neurónio cinéfilos. Cinema é isso mesmo, entusiasmo, vibração, coisas que mexem connosco, como que num caleidoscópio de sensações...sabem quando não estão muito entusiasmados com algo e depois têm uma grande desilusão? Bem, não foi isso que senti por Avatar, sabem quando não "estão nem aí" e depois são surpreendidos grandemente pela obra? Também não foi o caso. Saí da sala exactamente como de lá entrei.

Não posso negar tratar-se de uma coisa extremamente bem feita, extremamente rica e extremamente bem vendida, mas falta a chama da vida, por mais que queira os bonecos azuis não me convenem e se nomearem a Zoe Saldana a Óscar terei de me auto-flagelar com a agulha da anestesia que vou levar na próxima semana. Trata-se da crição de um Universo imaginário extraodinário, mas não é arrebatador...lembram-se da adrenalina sentida ao verem pela primeira vez Blade Runner ( sem nunca esquecer o Metropolis) ? Ou até mesmo, Jurassic Park...ou até mesmo o Rei Leão...? Esses sim possuem planos picados de tirar o fôlego, inovam, emocionam: praticam Cinema. Deixemos a experiência. Muitos sabem que defendo, qual leoa defende os seus petizes, Steven Spielberg: faz de tudo, cria tudo, inova em tudo, faz Comédia, Drama, filma a guerra, e faz ficção científica, podemos escolher qualquer um dos filmes, e qualquer um deles mostra algo de novo.

James Cameron é a mente por detrás de uma das minhas sagas preferidas, Alien, mas ver no seu novíssimo filme uma Sigourney Weaver a fazer lembrar a valentona Ripley é suplício a mais...por isso termino este texto com a ideia da "experiência" que em nada me emociona. Avatar está visto e duvido que o volte a ver, vou aguardar antes pelo próximo do Spielberg ;)

WICKED GAME [HD] Chris Isaak

2010-01-30T09:36:00.001Z

Hoje vou ouvir isto o dia todo!